Felicidad Clandestina

Freaks. La parada de los monstruos. No es una crítica, solo una recomendación

2011-03-15T18:31:00.000-07:00

Esta película me dejó con la boca abierta. Dura más o menos una hora, excelentemente bien aprovechada en su narración cinematográfica y en las emociones que va despertando en el espectador.

La historia es simple; un grupo de “fenómenos” en un circo mantiene una relación muy afectuosa y de hermandad. El protagonista, un enano, se enamora de una mujer muy bella que no es parte de estos “fenómenos”. La mujer, interesada en la fortuna, se casa con el enano mientras mantiene una relación paralela con otro sujeto y, al mismo tiempo, intenta matar al enano con veneno. Esta situación genera la rabia de toda la comunidad de “fenómenos” que deciden planear una venganza.

La película “Freaks. La parada de los monstruos”, es del año 1932 y fue dirigida por Tod Browning. Está basada en el cuento “Spurs” (1923) de Tod Robbins y como dato anecdótico se puede señalar que fue censurada durante 30 años en el Reino Unido. Si no han visto la película (y si la vieron también) pueden estar preguntándose por qué se censura esta película, ya que no contiene ni escenas de sexo ni de violencia explícitas (los motivos clásicos de censura). Lo que sucede es que hay una violencia psicológica que va movilizando al espectador de maneras diversas según la época y la cultura. Cuando se estrenó el filme, el director recibió quejas de personas que no querían ir al cine para ver a esos seres deformes en escena, pues el cine debería entretener. En la actualidad y en mi experiencia, ver esta película fue un impacto positivo, precisamente porque los personajes que aparecen como protagónicos no son los clásicos hollywoodenses, sino que su revés, la contracara, el espejo oblicuo.

Lo que más me impresiona de esta película es el desarrollo del tópico de la “hermandad”, el ser parte de un grupo que se transforma en tu familia incluso sin existir lazos sanguíneos, pero unidos por la exclusión que ha provocado la deformidad de sus cuerpos. Algo muy potente en esta película es el cuerpo y la imagen que se crea en torno a éste, básicamente porque no observamos los modelos clásicos de belleza sino para mostrar en ellos la bajeza humana, la caída de los valores. El culto al cuerpo hermoso es criticado y parodiado en este filme de manera magistral, la escena final, que es también parte del comienzo de la película, es ridícula, pero muestra fielmente una metáfora de lo que llega a ser ese cuerpo considerado bello.

Una de las escenas que más me gusta en este filme es la celebración del matrimonio entre la mujer bella y el enano, pues en esta escena los freaks comienzan a cantar una canción en la que dicen que la aceptan como uno de ellos: “Gooble gobble, we accept her, one of us”, frente a lo que ella se molesta y se manifiesta como quien realmente es, gritándoles: “freaks”, dando paso al título de la película y, aparentemente, al concepto.

http://www.youtube.com/watch?v=9C4uTEEOJlM

La fuerza de esta escena es casi indescriptible para mí, pues en ella se observa claramente el poder de unión de los ‘freaks’ que se ve provocado por la bella mujer y que llevará a este inocente grupo a transformarse en pequeños monstruos que adquirirán características horroríficas al final de la película. Nadie quiere ser perseguido por estos freaks, es mejor ser parte de ellos.

Finalmente, la pregunta quizás obvia, ¿quiénes son los verdaderos freaks?

Sobre el resentimiento

2011-02-27T06:34:00.000-08:00

De antemano les diré que este es un texto políticamente incorrecto y que habla desde el resentimiento. Este último ha sido permanentemente castigado sin un raciocinio muy lógico, según pienso, pues es muy lógico sentir rabia, sobre todo frente al clasismo. Me harta ver la televisión y no escuchar voces disidentes frente a situaciones clasistas que marcan diferencias incluso cuando se trata de la muerte.

Hace unos días nos enteramos de un accidente en Argentina con consecuencias fatales para tres mujeres chilenas. El trágico accidente no hubiese adquirido tanta relevancia si las fallecidas y los involucrados no hubiesen pertenecido a la clase alta de nuestro país. A casi todo el mundo le molesta que uno diga estas cosas o fruncen el ceño o te dicen resentida o qué sé yo, pero nadie acepta de buenas a primeras que hay un clasismo en la relevancia que se le da a ciertas noticias, a ciertas muertes.

Apareció hablando una mujer cercana a las niñas fallecidas que señalaba que eran niñas buenas, niñas cristianas de Schoenstatt… me pregunto, cada vez que escucho este tipo de declaraciones, si lo que subyace a esto es que es más doloroso que muera un católico a que muera un ateo…Luego, se le da gran énfasis en cada canal a que el tacómetro estaba en 200 kilómetros por hora, pero que es realmente imposible que el padre haya conducido a esa velocidad porque era una persona muy consciente y que lo que marca el tacómetro no tiene necesariamente que ser la última velocidad. Esto probablemente es cierto, lo que me molesta es que cuando es una persona pobre la que conduce y tiene un accidente con un tacómetro a 200, nadie se cuestiona qué pasó o si el error fue mecánico, ya que de inmediato se le atribuiría una relación con el alcohol y, por ende, un error humano.

No pretendo ser incomprensiva con el dolor de quienes pierden a un ser querido, pero sí me parece que si se le da cabida tan continúa a un accidente como este, debería dársele a todos los accidentes que acontecen en el país o algo extraño está pasando frente a nuestras narices. Si hay algo que no puedo dejar de hacer es sospechar, porque la sospecha es la base de la crítica y, en mi opinión, no es un gesto inocente defender y darle tanta importancia a la clase alta, es más bien un gesto político que delimita los marcos de lo ‘ideal’ y del deber ser.

Si me quieren “insultar” diciéndome que soy una resentida está muy bien, porque lo soy y por eso escribo estas cosas y pienso en ello a diario, porque no puedo mantener silencio frente a las estrategias baratas que utilizan los circuitos de poder, como lo ha sido hasta ahora, lucrar con la muerte y sentar el clasismo proponiéndonos un modelo de persona.

Chocolito y Dios

2011-02-12T11:03:00.000-08:00

La reciente inauguración del Metro de Santiago hasta Maipú me ha cambiado la vida. Puedo decir que aprovecho más mi tiempo y no quiero ni sacar la cuenta de las horas que perdí en micros precisamente por no tener Metro. Sin embargo, metro y micro, como medios de transporte, son muy disímiles no solo por el tiempo que te hacen invertir, sino que también por las experiencias que se viven en ellos. Definitivamente me quedo con la micro cuando se trata de cosas ‘freaks’ que me impactan y me dejan marcando ocupado varias horas o días. Es una de estas experiencias la que motiva mi retorno como blogger.

Cerca de la estación Universidad de Chile se sube una niña a un bus cuncuna, la niña, de unos 10 años, viene llorando de un modo muy poco creíble y, en mi opinión, muy muy irritante. Se sienta en un asiento junto a la ventana que da al sol, tras ella viene el que supongo era su hermano, se sienta a su lado y ella comienza a darle patadas y a aumentar su falso llanto con gritos. El niño, que tenía unos 7 años, se para y se cambia de asiento a la sombra. Luego, llega a la escena una mujer a muy mal traer, antes de sentarse junto a la niña llorona le grita a esta misma que si acaso era hueona o que, que como se le ocurría sentarse en el sol. La mujer se sienta y la niña sigue con su llanto. La niña se para y se sienta en la sombra. Se sube un heladero al que los niños llaman, pero luego no le compran porque la señora, quien probablemente era su mamá, jamás los mira ni se da por enterada del intento de transacción. El heladero se baja molesto. Sube otro heladero y la niña, que sigue llorando, le grita a la señora que quiere un helado porque tiene mucho calor. La señora le responde muy naturalmente que si en vez de un helado no quiere un combo en el hocico mejor. Frente a esto, mi supuesta indiferencia (mirando por la ventana) con toda esta escena ya no pudo pretenderse más y volteé para ver a toda esta “familia” y encarar a la matriarca. La niña reaccionó con más llanto falso. El segundo heladero también se bajó molesto. Se subió un tercer heladero, al que la madre llamó para preguntarle cuánto costaban los helados, luego de la respuesta ($ 200), la madre replicó que eso era un robo, que se guardara sus helados. El tercer heladero se bajó molesto.

Luego de toda esta escena que debe haber ocurrido en unos 25 minutos y que tenía a todos los pasajeros muy inquietos, la violenta mujer saca de entre sus cosas un Antiguo Testamento. Mi rostro se deformó, me quedé sin palabras, sin aire.

Finalmente, los valores que muchas personas pretenden adquirir de este libro o de otros con igual valor pedagógico, se convierten en una fachada de ‘bondad’ e ‘intelectualidad’. Es una idea bien esparcida que leer es bueno, y qué mejor ‘imagen’ para el resto que uno lea la palabra de Dios, porque no es lo mismo leer esta palabra que la de uno hueón que nadie conoce (un tal Kafka, un Baudelaire, un Borges, o peor aún, leer a alguna mujer ociosa y desconocida, una Eltit, una Bombal). El problema es que muchas personas creen que el valor de la literatura es lo que otros van a pensar de ti por ser un “lector”, como si el libro por sí solo cargara un “incrementador de reputación”, pero la triste realidad, finalmente, es la cachetada, el grito y el insulto como estilo de vida y como única forma de existencia, castigo que reciben sus propios hijos a vista y paciencia de decenas de usuarios de nuestro Transantiago.

Sloterdijk y Lost

2008-09-14T18:17:00.000-07:00

Soy una fanática de Lost. Estoy esperando con ansiedad que salgan los nuevos episodios y, como muchos fanáticos, elucubro teorías en mi mente sobre las situaciones que afectan a los protagonistas, lo que sucederá, lo que sucedió, lo que no sabemos, lo que no se ve, etc.
Hoy escribo sobre Lost en relación a una lectura iluminadora que tuve hace ya varios meses de un texto de filosofía de Peter Sloterdijk titulado Esferas III. Espumas. Esferología plural. Sí, es un nombre que suena pelacables y la teoría es bien particular. Pero creo que también fue particular mi relación entre este texto y Lost y aquí van mis pelacableadas personales:
Para Sloterdijk existe una teoría esferológica de la isla que deja de lado todas las relaciones con lo turístico y lo civilizado. En las islas es posible la existencia de mundos interiores que existen de manera plural a modo de archipiélago. Si recordamos en Lost acontece esta pluralidad reiteradamente: Jack se encontraba permanentemente con su padre una vez que llegó a la isla; Kate con su caballo; Hurley con su amigo del hospital psiquiátrico; Eko con el cuerpo de su hermano. Todos se encuentran juntos en un mismo lugar que aparentemente contiene todos los recuerdos, pero al mismo tiempo estos recuerdos son un duelo personal interior, que los personajes llevan en silencio. Se podría pensar que dentro de la isla de Lost hay muchas islas pequeñas representadas por las pequeñas historias de cada uno.
Asimismo, la isla “no es otra cosa que el sueño de los hombres” (Sloterdijk 238). Y los hombres serían la conciencia de la isla. En Lost los sueños se cumplen; Locke desde su llegada logra caminar y recupera aquello que había perdido en el ‘mundo’ exterior, pero son solo eso, pues para Locke este lugar es su destino y él se encarga de recordárnoslo desde los primeros episodios hasta los últimos que hemos tenido oportunidad de ver, en los que hemos visto escenas en las que otros personajes le señalan a Locke que su destino está relacionado con ser un cazador y un líder; Kate, por su parte, recupera en la isla su anhelada libertad; Sun queda embarazada, y Sawyer logra la venganza con la que había soñado desde que era niño. Para Sloterdijk “los humanos son seres que tienen algo que buscar en las islas” (237). Y lo que los personajes de Lost buscan es la realización de los sueños, aunque sea solo Locke el que vea esto de manera clara. Todos reconocen, sin embargo, que cualquier persona tiene derecho a comenzar de nuevo, y esto no es otra cosa que el gran sueño de todos los personajes de Lost, que, con sus historias personales, lo único que en verdad desean es cambiar sus vidas, salir de ese ‘otro’ mundo y empezar a vivir de manera diferente. Solterdijk señala: “La repetición de la vida en otro lugar muestra cuánto se entendió de la vida en su forma primera” (243).
“El aislamiento es lo que hace de la isla lo que es” (239). Y el aislamiento es un Derecho Humano que los personajes de Lost representan. En los episodios que hemos visto últimamente, Locke señala abiertamente que no quiere salir de la isla, porque en ese lugar tiene todo lo que desea. Y efectivamente la modernidad construye islas e invernaderos precisamente para aislar, para cercar los espacios. Si el hombre moderno comienza a crear estos espacios de aislamiento (porque los desea), ¿por qué, entonces, quienes están en una isla tienen tanta prisa y desespero por salir?
Las islas pueden interpretarse como prototipos de mundo en el mundo. Una menor escala de lo que sucede afuera en el mundo; en la isla de Lost podemos observar esto en el desarrollo normal de la trama, pero existe otro rasgo de gran relevancia en este otro ‘mundo’ y es que en la isla existe un resguardo, una manera de mantener segura y naturalmente la separación entre el ‘mundo’ de afuera y la isla. El mar que rodea a la isla la cierra frente a este mundo externo del que los personajes se han separado abruptamente. Esta idea de resguardo se ve patentemente en los últimos episodios, en los que los personajes que salen de la isla mienten sobre ella diciendo que nunca han estado ahí, con el objetivo de proteger a quienes sí se quedaron.
Lost es una isla absoluta. Según Sloterdijk, las islas absolutas son aquellas que están extremamente clausuradas y no tienen costa alguna. Es decir, el resguardo es absoluto; parece incluso violento para los habitantes de la isla, pues en Lost es precisamente este carácter absoluto el que permite que la isla no sea encontrada, lo que al comienzo es una maldición; ya en los últimos episodios es lo que personajes como Locke desean: no ser encontrados.
En esta isla absoluta, para existir se necesita la ayuda de donantes técnicos que sostengan la vida frente a este aislamiento e insularidad extrema. Aquí entra lo que conocemos en Lost como DHARMA, que proporciona protección, alimento, vida. Porque la isla les entrega absolutamente todo lo que necesitan.
Finalmente, sabemos que en Lost uno de los máximos misterios (dentro de todos los misterios que crecen cada vez más) es el de la maternidad. Las mujeres que se embarazan en la isla mueren y aquellas que llegan embarazadas pueden tener al bebé, pero éstos son raptados con premura por parte de los habitantes originales de la isla. Sloterdijk plantea la existencia del uterotopo como incubadoras en el mundo y señala: “el lugar tiene un secreto (…) es aconsejable prestar atención a presencias femeninas, si se quiere comprender cómo llega a formarse el enclave. Parece que el secreto de la isla es secreto de espacio y secreto de mujer a la vez.” (297). Con un ojo fijo en las mujeres de Lost, pronto sabremos si la teoría esferológica tenía o no relaciones con una de las series de TV más vistas de este último tiempo.

EL TEXTO ORIGINAL FUE PUBLICADO POR MI EN ELOJODELABURBUJA.COM

Una recomendación

2008-05-09T13:28:00.000-07:00

“Horror by definition is the emotion of pure revulsion. Terror of the same standard, is that fearful anticipation” (D.A).
Un día cualquiera me llamó la Leslie para invitarme a ver una película, como era de terror acepté de inmediato. Sin saber de quien era la película ni de que se trataba entramos a la sala (gratis). La película se llamaba “Deep red” o “Rojo Profundo” (1975) y es de un italiano llamado Darío Argento.
Nos sentamos en las butacas y empezó la película. Una música de esa de niños, de esa que te da nervio no sabes por qué. Un efecto como el que utiliza W. Craven en “Pesadilla” cuando hace a los niños cantar esa tétrica melodía del “un, dos viene por ti”. Algo así, pero hecho mucho antes. La melodía infantil y a la vez terrorífica era interrumpida por un primer plano de unos zapatos de niño que luego se veían acompañados (siempre en primer plano) de un cuchillo ensangrentado. Este es el inicio de la película y creo que podemos coincidir en que si una película empieza así uno ya puede acomodarse en su asiento y estar seguro de que disfrutará de una buena película de terror.
Una marcada influencia de Hitchcock recorre toda la película que está llena de asesinatos desde el comienzo al fin, líneas claras de esto las veo en la escena del ataque a la mujer escritora por parte de un pájaro (“Los pájaros” (1963 )), o también en cierta extraña figura materna presente en el filme y que propicia ciertas ambigüedades sexuales (“Psicosis” (1960)). Argento en esta película desea mostrarlo todo, las escenas de violencia son completas y claras. “Rojo profundo” es una de esas películas que te obliga a cerrar los ojos en algunos momentos cuando ya no das más del gore en escena y te obliga también a reírte a carcajadas del mismo gore. Aunque no podría decir que esta es una película gore, sí tiene bastantes elementos de influencia de este género. Al mismo tiempo es clara la influencia de este tipo de películas en creaciones posteriores de asesinos en serie como “Halloween”, o la misma “Pesadilla” que a su vez influencian una serie de sagas de terror juvenil como “Scream”, “Se que lo que hicieron el verano pasado” entre otras varias malas replicas. Además de lo terrorífico de la película, tiene una historia muy thrilling (género giallo en Italia) que te mantiene interesado y activo en tu posición de espectador. El tratamiento de la infancia pervertida es muy potente y abordado desde diferentes contrapuntos, como para preguntarse si acaso la raíz del terror nace precisamente en esa época anterior por la que todos pasamos y la cual muchas veces ha producido nuestros peores fantasmas...sí, es conveniente leer a Freud para estos temas.
Hay varios sitios interesantes sobre este director en internet (si lo leen en wikipedia por favor lean la versión en inglés porque la de español está medio chanta) y no me interesa aquí hacer un ensayo extenso ni profundo, solo recomendarlo. No solo recomiendo la película, sino que también visitar el Centro Cultural Palacio La Moneda (CCPLM), que te permite ver exposiciones por un precio muy muy módico (300 estudiantes y 600 general) y que exhibe películas muchas veces de manera gratuita.

Ética. Sobre la liberación de los primates de la UC

2008-01-31T09:05:00.000-08:00

Hace unos días la Pontificia Universidad Católica de Chile liberó a los primates que mantenía encerrados y sometidos a experimentación por casi 20 años. Mi postura frente a la experimentación animal es de un profundo desprecio por aquellas prácticas que en nombre de la ‘ciencia’ torturan animales en pro de información para el beneficio humano. Al parecer, subyace a la experimentación animal, una idea que coloca a los animales como seres inferiores al humano. Más allá de las creencias personales sobre el sentir de los animales, lo cierto es que estos sienten dolor físico y esto es innegable.
La noticia sobre el fin del bioterio apareció en la página web oficial de la Universidad. En ella se señalaban varios aspectos que me produjeron sorpresa y molestia y frente a los cuales me gustaría exponer mi opinión, ya que en la noticia presentada no existía ninguna voz disidente a la experimentación animal, asimismo se omitieron las luchas y funas permanentes de organizaciones pro liberación animal en Chile, desarrolladas precisamente fuera de la Casa Central de la Cato.
Se señala en la noticia que dentro de los descubrimientos que permitió la experimentación con primates, se encuentra uno “sobre la toxicología del cobre y los procesos que se ven afectados con la exposición del metal”( Fuente UC). Frente a esta información me surge inmediatamente la imagen torturada del animal que ha debido llevar en su cuerpo aquellas marcas que reaccionan frente al metal. Imagen que por cierto no tiene ni la más mínima presencia en la noticia presentada. El cuerpo afectado no es un cuerpo doliente, deja de ser un cuerpo que sufre para presentarse como un cuerpo que entrega fría y calculada información. Me pregunto entonces sobre la ética, sobre el trato ético que los animales merecen, como seres con los que convivimos cotidianamente. Me pregunto también en dónde queda el respeto a la vida que dicha casa de estudios se preocupa por promulgar, sobre todo cuando se señalan ejemplos de ‘avances científicos’ (y retrocesos éticos agrego yo) como este: “Actualmente, se utilizan animales transgénicos, particularmente ratones modificados genéticamente que presentan alteraciones tanto moleculares como funcionales, y que son modelos atractivos para entender ciertas patologías” (Fuente UC). Creo que el respeto a la vida con el que se llenan la boca se vuelve demasiado selectivo, pues solo parece referirse a humanos y dentro de ellos específicamente al caso de los abortos. Si ellos justifican la experimentación animal y con ello la pérdida de respeto al cuerpo y a la existencia de ciertos animales en pro de entender patologías que potencialmente salven la vida de personas, asimismo deberían justificar el aborto, pues la legalidad de este, por ejemplo, permitiría salvar la vida de muchas mujeres que se arriesgan frente a la depresión y desespero de un embarazo no deseado.
Se señala también en la noticia que los primates fueron trasladados a Inglaterra a un centro de rehabilitación. Y claro, nuevamente la nota no se detiene en el por qué los animales necesitan rehabilitarse y lo trágico que resulta que la enfermedad que deben superar es la que el ser humano le ha inflingido. El traslado a este centro, se describe como un regalo, una buena consideración que la Facultad de Ciencias Biológicas ha tenido para con los primates. Y para concluir la noticia, se señala lo bueno de los cuidados que los primates tuvieron en la UC: “los animales tienen cuidados especiales, con veterinarios permanentes y un equipo de personas que se preocupa de la calidad de la comida y del balance nutricional que los animales requieren” (Fuente UC). Como si la ética hacia los animales consistiese solo en mantenerlos alimentados, como si el abuso de sus cuerpos no fuese suficiente crimen.

Link de la noticia: http://www.uc.cl/noticias/ficha/pub2449.htm

Enojona y criticona II: SANTIAGO A MIL

2008-01-23T10:27:00.000-08:00

Ya he mencionado que hay días en que me molesto mucho por situaciones que suceden. El viernes fue uno de estos días y la verdad es que aún estoy molesta, muy molesta, así que mis palabras salen desde lo más sulfurado de mi ser.
Había revisado la cartelera del Festival Santiago a Mil hace varios días atrás y tenía programada mis visitas a los diferentes eventos que me interesaron. Uno de estos eventos es la obra ‘Sin sangre’, obra que también quise ver cuando se presentó en el teatro UC a un precio que me pareció desproporcionado. En ese momento también emergió la enojona criticona que llevo dentro y desistí de ir a entregar mi dinero a aquellos ‘artistas’ (las comillas tienen que ver con la dificultad que se me produce al pensar que pueda existir un artista que no sienta, trabaje, piense en una función social mediante su trabajo...dicha función social para mi queda anulada con precios tan altos como los que se pedía para el público general). Ahora pensé en ceder mi postura sobre no ir a ver la obra y vi que los precios esta vez sí consideraban una entrada de estudiantes y tercera edad...que considero también cara para ser un festival especial de teatro (8 mil general y 5 mil estudiantes). Quiero aclarar que lo que me molesta del precio es lo elitista que se vuelve una vez más la cultura, no justifico bajo ningún punto de vista que los artistas deban ganar poco dinero...por favor, eso no. Mi molestia es en contra de la organización misma del festival....y sí, también en contra de lo careros que se vuelven algunos actores...pero ese es un tema que da para otro escrito molesto...me quedaré con Santiago a Mil.
Bueno, entré a la página web donde venden tickets para ver la obra. Sorpresa!! Solo se pueden comprar tickets de entrada general, el sistema no muestra otro valor. Me siento estafada, engañada. Sí, es probable que vendan las entradas de estudiantes solo en la boletería lo que puede significar no encontrar boletos cuando llegue. Mal. Por qué existen trabas de ese tipo para ir al teatro en el marco de un Festival de Teatro tan importante??
Me he dado cuenta de que muchas personas piensan que Santiago a Mil es un programa teatral que presenta obras que uno puede ver pagando ‘mil’. En efecto, el nombre que lleva el festival es algo irónico considerando lo elevado de los precios de las obras en general. La probable respuesta que pueden generar quienes organizan el festival es que sí existen eventos gratuitos y es en este punto en el que me quiero detener.
Había organizado entre mis planes ir a ver Goran Bregovic al Parque Araucano el día domingo (función gratuita). El día viernes, viendo las noticias mostraron la fiesta gitana en Cartagena y el periodista señala que las funciones son gratuitas, que el día sábado está en La Bandera y el domingo en Las Condes, pero que para esa última presentación se requiere llevar una invitación y que están absolutamente agotadas. Sí, me emputecí con toda la rabia que uno pueda tener acumulada en contra del clasismo. En primer lugar, esa información de las invitaciones no está en la página web oficial del Festival, página que vengo revisando hace mucho tiempo. En segundo lugar, por qué solo en Las Condes se entrega invitación y en los otros dos lugares la entrada es absolutamente liberada?? Acaso la enorme diferencia social entre los lugares escogidos son la respuesta??? Porque con liberada no me refiero a que sea solo gratuita, pues en la entrada liberada confluye, además de la ausencia de precio, la ausencia de restricciones para asistir. Me parece que este tema de la ‘invitación’ es un gesto de clasismo atroz y añejo, probablemente las autoridades del tema hablen de organización y quizás que mierda más, lo cierto es que me obligan a mi a no ir a su preciado recinto y a asistir a donde me corresponde, a mi y a quienes no tenemos su invitación: a La Bandera, al lugar de la clase media para abajo. Ese papel adquiere un poder tan relevante a nivel simbólico para la diferencia social que se traduce en un límite violento, en un muro, como del que siempre se habla: de Plaza Italia pa’ rriba, de Plaza Italia pa’bajo.
He asistido a otros eventos gratuitos sin ese ridículo papel que te autoriza por sobre otras personas a ingresar a ver algún show. Cuando he asistido a estos eventos las puertas se cierran cuando el lugar está lleno, no cuando se ha decidido a quienes invitar y a quienes no.
Información agregada posteriormente: El día de la presentación, con Alonso llamamos para ver si efectivamente se requería una invitación para ingresar al evento. La confundida operadora dijo: “sí es con invitación, pero dejarán entrar a quienes no lleven invitación”. Alonso entonces le dice “ahh entonces la invitación da lo mismo” y ella dubitativa le dice “mmm no, es con invitación, pero pueden entrar si no la traen”. Ya a esas alturas no me dieron ganas de ir, además me arriesgaba a llegar allá y que la confusa información estuviese errada y quedarme fuera. Si la invitación no era requisito para entrar, por qué demonios la entregan y dicen que ya están agotadas y nada se puede hacer, por qué la operadora señala que se debe llevar una entrada pero si no igual pasas. Con Alonso concluimos nuevamente que existía un clasismo, un deseo por hacer de ese show en específico, en ese lugar específico, algo más “exclusivo”, diferente, que pese al ser gratuito, tuviese cierta traba.
Queda abierto el cuestionamiento sobre los lugares en los que este evento gratuito se presentó. No será algo extremo pasar de La Bandera a Las Condes??? algo en Santiago Centro no estaría nada mal para realizar un concierto para todos, pero no, al parecer la idea es mantener las diferencias sociales incluso en eventos públicos.

MIGA

2008-01-09T17:46:00.000-08:00

desprender los colores requiere esfuerzo.

la línea perpetra la virginidad del papel
Miguel y sus migas se extienden
sobre el mantel, la sien.
en la tabla rasa una ostia mal consagrada
el padre y su pan de unidad
desdibujar
borrar
olvidar

carne y platos rotos
la sangre que me compone no responde aún.

el pan deforme
caído
salivado.

guíame con tus migas
atravesando el trazo de mi territorio
Pulgara purgará hasta que lo encuentre.

Experimento

2008-01-06T19:42:00.000-08:00

Camina por los pasillos de la casa y sin saberlo la presencia de unos ojos ajenos la perturba. Sobre las escaleras el par de bolitas siguen atentas el paso descuidado de la niña, quien solo alcanza a percibir una extraña sensación, sentirse observada en la soledad de su hogar. Pasos, paseos, de un lado a otro y el encuentro. Los ojos de ambos se clavan estáticos. Un grito ahogado ante la presencia inesperada del huésped indeseado. Huyen en diferentes direcciones de la casa.
Han pasado días, “no hay por qué preocuparse” dicen todos en la casa. Pero dentro de ella, la niña sabe que no es así, que siempre ha sido objeto de aquella indeseada presencia. Siempre que había estado cerca de aquellos invasores, estos la buscaban, la seguían, la acosaban hasta que lograban estar junto a ella, como si se alimentaran del rechazo que la niña sentía hacia ellos. Durante esos días el sueño fue intranquilo y comenzó a desarrollarse la enfermedad que siempre aparecía cuando era rodeada por ellos, pero la presencia de estos cuerpos deformemente alargados y diseñados para saltar de un lado a otro parecía ser solo un holograma mental, enfermizo si se desea. Despertaba en las mañanas y veía las patas peludas atravesar por el frente de su habitación, al decidirse a mirar ya no había nada. Las imágenes se diluían con mucha facilidad y la niña dudaba de sus ojos, de lo que veía, de lo que inventaba.
Es de noche. Abre los ojos. La sensación otra vez. La miran. De dónde. Miedo. Mira al techo, aferrada a la ropa de cama la estruja para aliviar el sueño. Sin saber aún si está dormida o despierta se sienta en un arrebato de confianza y valentía. Ahí está. El cuerpo extendido y peludo del animal. Puede sentir sus garras romper la alfombra de su habitación mientras sus pasos se dirigen directo a ella. Ve el ardor en los ojos de quien la amenaza, son lo único que ilumina la oscuridad del lugar. El grito ahogado otra vez. Pero esta vez lo intenta y lo intenta hasta que logra salir, como una llave de agua que pasa de gotas al aullido del chorro. Grita. Grita. Su hermano entra a la habitación en el momento preciso en que el animal está dispuesto a atacar, al verse expuesto a la luz salta hacia la ventana (que la niña había cerrado cuidadosamente para evitar que el mismo animal ingresara), se golpea varias veces hasta que decide huir por otro lado, después de varios intentos fallidos sale de la casa.
“No volverá, si se asustó más que tú”.
Pasan más días y pese al desesperante calor de las noches, ella mantiene las ventanas cerradas para que los invasores no vuelvan, pero la enfermedad que le provocan sigue ahí, afectando su cuerpo día tras día, como si nunca hubiesen salido de su casa. Es más, la niña ha despertado dos días con rasguños en diversas partes de sus brazos, heridas que ella asegura se ha hecho mientras dormía.
Cierra el computador, no quiere seguir escribiendo sobre el miedo que le provocó aquel animal esa noche y las sensaciones extrañas que ha tenido últimamente. Mientras escribía la historia observaba permanentemente la ventana, esperando que nada entrara por ahí. Pero solo la noche anterior, cuando afortunadamente no se encontraba en su casa, su hermana había sido perturbada por la presencia del mismo animal a pasos de su cama en una situación muy similar a la vivida por ella días atrás. No sabe qué es lo que sucede con ellos, con esos seres peludos y malolientes que insisten en ingresar a su casa y tomársela, como narrara Cortázar en uno de sus relatos: la pérdida del espacio propio parece inminente.

The truth is out there

2007-12-16T16:44:00.000-08:00

Hace unos diez años irrumpió en la pantalla un programa llamado X Files. Quienes para esa época lo podíamos ver por el cable en la cadena de televisión norteamericana FOX (como el nombre de pila del protagonista de la serie en cuestión), éramos muy afortunados ya que el show solo llegó a Chile bajo el nombre de “Los archivos secretos X” varios años después con esas horribles voces que suelen utilizar para traducir los programas extranjeros. El tema musical que inicia el show es muy característico y retrae inmediatamente aquellos recuerdos de los 90’, lejos uno de los temas de culto dentro de la historia de las series de televisión norteamericana.
Basado en las historias de Fox Mulder y Dana Scully, ambos agentes del FBI, los X files cuentan hechos paranormales de todo tipo, dentro de los cuales se incluyen experiencias cercanas con extraterrestres que, según Mulder, han estado en contacto con los humanos desde hace años y que el gobierno norteamericano, bajo una conspiración enorme, ha intentado ocultar.
La dupla de agentes realiza una interesante pareja. Por un lado, Mulder personifica el lado del que cree fielmente en lo paranormal, a partir de la experiencia de abducción de su hermana de la que él fue testigo cuando era pequeño. Por otro lado, Scully personifica a la científica que busca respuestas comprobables y que está siempre en duda. Ambas atribuciones son especialmente interesantes, en tanto el rol de la ciencia siempre había sido cargado por el hombre (que personificaba el conocimiento ‘duro’). En el caso de los X Files, es la mujer la que le entrega la parte ‘científica’ a la serie y es el hombre quien resulta entregar el ‘instinto’ y la creencia en lo ‘sobrenatural’. Invirtiendo los roles típicamente asignados, según las teorías de los Estudios de Género, en literatura, cine y demás series televisivas.
El espectador se sorprende constantemente y varía su identificación entre Mulder y Scully, a veces cuestiona y a veces solo cree. Una de las frases más recordadas de la serie es aquella grabada en un poster que Mulder mantiene en su oficina y que dice: “I want to believe” (Quiero creer), en donde se ejemplifica la fe que mantiene su personaje en eventos paranormales que le darían sentido a su vida y explicarían toda su historia personal. En ese querer creer, que puede expresarse en todo lo oculto de lo que muchas veces se tiene pruebas vagas, puede leerse a Dios, a una psíquica, un milagro, la vida extraterrestre o cualquier evento en nuestras vidas que nos produzca este vaivén entre un sí y un no dudoso. Se busca encontrar respuestas, la verdad sobre la vida, sobre nuestra existencia, preguntas que giran siempre en torno a cada ser y que muchos filósofos han intentado responder. Así, la filosofía de los X files, se ve en otra de las frases típicas de la serie: “The truth is out there” (La verdad está ahí afuera), hay que salir a buscarla, como lo hace Mulder todos los días, mostrándole al espectador lo que quiere ver. Aquellos fenómenos ocultos, en los que se cree a escondidas, o en los que no se cree, pero presentan dudas. Aquellos que en la tranquilidad de la ficción, pueden ocurrir y mostrarse como los más atroces dentro de nuestra pantalla.
Pantalla que le permite a Chris Carter escribir sobre conspiraciones sobre el poderoso gobierno estadounidense, desde cadenas televisivas de la misma nacionalidad. Bajo efectos de maquillaje que muchas veces eran bastante malos, las historias producidas por Chris Carter, entregan en los años 90’ una mirada escéptica sobre el gobierno norteamericano y un elevado grado de realidad a los eventos paranormales que se exhiben. Cabe destacar acá el riego que corren creadores como Carter exponiendo un guión subversivo frente a su gobierno, resistencia que en Chile por ejemplo, estamos lejos de observar. La calidad de las series de televisión en Chile, sabemos que es bastante alejada de la realidad gringa, pero no solo por la diferencia de inversión monetaria que podría justificar la diferencia de efectos especiales o de edición, sino que por sobre todo, por la diferencia en los guiones. Temas paranormales en Chile han sido abordados por series como “El día menos pensado” o programas de ese tipo que no tienen nada de experimentación y son más bien arcaicos con un narrador en off bien mal utilizado. Carter experimenta con episodios en blanco y negro, con narraciones desde el punto de vista de Scully y luego de Mulder, con episodios que repiten solo una secuencia muchas veces. En suma, creaciones experimentales que van mucho más allá del dinero que se pueda invertir, tienen que ver con la creatividad de cada guionista y con creer (I want to believe) que los programas masivos también pueden ser de buena calidad.
El show se convirtió en uno de aquellos que, a mi juicio, never jumped the shark, que en términos gringos explica lo que en buen chileno serían esos programas que nunca guatiaron.

http://www.youtube.com/watch?v=1ucaYp0ZK4Q

Femicidios y televisión

2007-10-14T17:04:00.000-07:00

“It don’t make me happy this mantrolling”
Sinead Oconnor en “No man’s woman”

Escuchaba a uno de esos ‘rostros’ de televisión comentar que le molestaba que separaran los femicidios de los homicidios porque en el fondo los primeros eran parte de los segundos y que encontraba injusta la delimitación de género ya que para los hombres no existía tal diferenciación.
Reconociendo que nunca pesqué mucho mis clases de latín ni las de gramática en general, percibo que homicidio viene de homo que no es otra cosa que ‘hombre’ y que la generalización de la palabra hacia los asesinatos también de mujeres tiene como explicación el terrible uso de la palabra ‘hombre’ para denominar a la humanidad. Pero creo que no es solo en su planteamiento retórico que me parece este señor está errado, sino que también en las creencias que subyacen a lo que señala. La afirmación que él realiza revela que él no percibe las diferencias que van más allá de lo obvio, no se da cuenta que asesinar a una mujer o a un hombre en nuestra sociedad no es diferente solo por la diferencia de órganos sexuales, sino por las conductas discriminadoras y muchas veces machistas que están detrás de los femicidios, que según he estado leyendo deberían ser uxorcidios (asesinato de la esposa), ya que el otro se refiere a mujeres en general.
OK. Me han repetido hasta el cansancio que no debería ver televisión porque es evidente que me encontraré con gente así, que no parece pensar nada antes de abrir la boca y repetir discursos preformulados. En efecto, Bourdieu en su libro Sobre la televisión, señala que es ahí mismo donde radica lo vacío del medio, en que sus ‘rostros’ respondan a prototipos del burgués medio con valores e ideas que solo son discursos ya formulados con anterioridad. Pese a todas las discrepancias que pueda tener con Bourdieu creo que es eso lo que sucede cuando animadores afirman cosas así, sin hacerse cargo de la responsabilidad que tienen en los medios.
Como también señala Bourdieu me parece que sí hay que ver televisión para poder hablar de ella y ojalá mostrar, aunque sea un poco, la relevancia del medio que estas últimas semanas ha festinado con los femicidios o los intentos de. La televisión para mí, sigue siendo un conducto irresponsable por donde pasa la información de manera manipulada y claramente vacía. En este juego caen incluso periodistas que uno considera serios o que por lo menos se escapan a la media (cosa no tan difícil si consideramos la pésima calidad (generalizando) de los ‘profesionales’ en televisión).
Los femicidios no son un tema actual, es algo que sucede trágicamente desde hace mucho tiempo y que los medios no habían asumido como relevante para ocupar sus portadas o sus noticiarios. No me parece negativo que lo hagan ahora (más vale tarde que nunca), pero sí me parece a lo menos sospechoso (cortinas de humo para no abordar otros temas por ejemplo). Lo que de verdad me molesta es que solo se informe de los asesinatos o de la violencia en contra de las mujeres y que no se tome un partido radical.
“Otro femicidio en Santiago, es el número 40. los vecinos dicen que siempre la golpeaba pese a que tenía medidas cautelares”. Y después de esto viene otra noticia, no permitiendo que se condenen dichos asesinatos, solo se entrega la información de lo que sucedió y se suma otra víctima a una lista que parece ser un top algo que carece de relevancia. Si la noticia es dicha, debería ir acompañada de la crítica inmediata y de la toma de postura correspondiente por parte de cada medio, sobre todo en temas tan trascendentales. Esta resta de relevancia al tema (pese a lo repetido de la noticia últimamente en los medios) se observa claramente con el comentario que citaba al inicio. En donde ya no es solo la actitud irresponsable lo que me desespera, sino que por sobre todo, el amarillismo frente al tema, como si este no fuese un tema político, como si la política se viera solo en comentarios sobre Pinochet (a favor o en contra), y no en la cotidianeidad, cuando de verdad es necesario tomar posturas y hacerse cargo del lugar que se ocupa y del discurso que se quiere entregar.

Imagen mapuche

2007-09-02T12:01:00.000-07:00

Dentro de los elementos que ayudan a conformar una identidad mapuche, destaca la representación de estos, la imagen que no solo se entrega dentro de Chile, sino que es la que se difunde también para el resto del mundo.
Las primeras representaciones del mapuche instalan inmediatamente un estereotipo del mundo indígena. La sociedad global desconoce al mapuche y solo lo reconoce desde la lejanía de una foto u otro tipo de imagen. Por ello, resulta tan relevante la manipulación que se realiza con éstas, por ejemplo, llenando las imágenes de ideas personales, tal es el caso de fray Diego de Ocaña, quien representa al indígena con atuendos verdaderamente romanos, alejados de la realidad e infestados de imágenes personales. Estas representaciones, contaminan una correcta idea de identidad, pues se hacen desde la diferencia, desde la no identificación. Estas imágenes no solo influencian a los chilenos que no se sienten representados por los mapuches, sino que además a los europeos que recibían esta información, produciendo una imagen alterada de lo ‘real’. Lo mismo ocurre con Claudio Gay, quien envía información sobre lo que ve, para que otro, que no reconoce el territorio chileno ni menos al mapuche, represente lo que Gay le envía. Si bien los ejemplos citados son bastante antiguos, existe una constante actualización errónea de las imágenes mapuche. En este sentido, se explica que “Fotografiar personas es violarlas, pues se les ve como jamás se ven a sí mismas” (24, “En la caverna platónica”). Para quienes observan al mapuche desde fuera, es decir, la sociedad global. La representación de éste se resume a una mera cita, como se señala en el texto de Alvarado.
En la actualidad, muchas veces con fines de venta o publicidad, se alteran ciertos rasgos de la cultura, como lo es el uso indiscriminado de joyas, que no son por cierto, de uso cotidiano ni mucho menos global. Las joyas son marca de jerarquía, dependiendo de la joya es quién se es y dónde se está dentro del grupo mapuche. Pero la fotografía por ejemplo, ha contribuido a crear una imagen del mapuche en que todas las mujeres usan muchas joyas de plata, a la vez que las mismas joyas pasan de una a otra sin mediar caracteres jerárquicos de por medio. Así el fotógrafo altera sin preocupaciones la realidad de la cultura.
Muchas veces fue el mismo mapuche el que se prestó para tal ideario, para tal imagen diferente a lo que se es en verdad. Lo mismo ocurre con la ‘pose’ que el mapuche adopta en ciertas fotografías, gestos que el mapuche asume por orden directa del fotógrafo y que están lejos de ser naturales. Dicha pose, estaba por cierto, enfocada a una mayor idea de lo exótico, de lo diferente, muchas veces, una cara de seriedad y violencia en los hombres, respondiendo al estereotipo del guerrero mapuche que se ha querido instaurar.
Un aspecto relevante dentro de la configuración de identidad mapuche, se relaciona con el carácter anónimo de los fotografiados o retratados. Aspecto reconocido por Alvarado en su texto “Pose y montaje en la fotografía mapuche”, como una dislocación esencial. El retrato de ciudad siempre dejaba claro quién era el retratado, muchas veces cuál era su labor o su nivel social. En el caso de los retratos a mapuches nada de esto ocurre, manteniendo un vivo anonimato de cada uno, “ignoramos sus nombres, su lugar de origen, su rol dentro de la comunidad” (21). A la vez que muchas veces se repiten los mismo rostros en diferentes escenas. El mapuche se transforma en el sin nombre, pues no se desea mostrar una individualidad, sino una totalidad. Esta forma de representar al mapuche anónimo, producen que la sociedad también los perciba así, como un grupo, una masa en conjunto bajo el título ‘mapuche’, pero que carece de personalidad propia.
La imagen, como medio relevante de conformación de una identidad étnica tiene, según creo, dos vertientes. En primer lugar una valoración que considero negativa, en tanto lo ‘étnico’ siempre deba tener cierta carga exótica, exuberante, exagerada, muchas veces falsa. En segundo lugar, la valoración que considero positiva, en tanto, permite una suerte de regresión, un “ritornello” como se le denomina en el texto de Alvarado. La imagen permite que el mapuche siempre esté ahí, trascendiendo al tiempo y al silencio, avivando nuestra nostalgia y creando magia. Es allí donde encuentro su validez, más allá de la ‘correcta’ representación que, como ya he dicho, deja mucho que desear.

SQP

2007-08-29T12:21:00.000-07:00

Lo que hace SQP es borrar los límites de lo privado y lo público establecidos hace siglos por los antiguos griegos. Lo privado, lo que tiene prohibición de mostrarse para mantener cierto decoro, es ahora desplazado hacia un lugar de exhibicionismo. Mostrar, pero no solo mostrar, sino que mostrar en exceso, mostrar de manera exagerada, eso es exhibicionismo y eso es, al parecer, farándula. Siguiendo el mismo estilo de lo kitsch que estudiamos diariamente y que aplicamos como teoría a alguna novela o película en clases; la farándula se perfila como una manifestación cotidiana y no menos artística de tal recurso estilístico.
En este mostrar sin decoro, sin vergüenza, lo que hace la farándula no solo es responder a un deseo voyerista del espectador demostrado por el alto rating, sino que además instaura abiertamente que, como programa de entretención, carece de otras pretensiones. La farándula parece reconocer lo que es y lo que muestra, al contrario de otros programas televisivos que no son menos espectáculo, pero que tienen cierto estigma quizás autoimpuesto de ‘seriedad’.
¿No es acaso exhibir lo que hace Contacto cuando denuncia ciertas ilegalidades y graba de manera oculta los ilícitos? Comprendo la diferencia de forma, pero en ambos casos lo que se percibe como “erróneo” es juzgado por el espectador a partir de una base moral, lo que produce que en tanto fondo, ambas muestras televisivas invadan la privacidad del otro.
La cámara se inmiscuye en el comportamiento del otro, sin limitar si lo que hace este otro es robar o engañar a su pareja con algún modelo del medio. La división entre ambos “delitos” claramente es legal. Sin embargo, el juicio ético que se establece desde el hogar, es el mismo. Al parecer, necesitamos ver los errores del otro, criticar la ética y moral de otro para reivindicar y autoafianzar nuestra propia formación.
Lo que hace la farándula no es tan negativo si pensamos que una posible extensión de ésta permita denunciar delitos de políticos corruptos por ejemplo, que es una nueva manera de inmiscuirse en la vida privada del otro. Pero esta vez, en directo beneficio de nosotros mismos. Ya señaló una vez Pamela Jiles que la farándula había aprendido mucho de la política y su comentario no puede parecerme más apropiado, pues es de ese tipo de espectáculo humano, aquel que dan los políticos día a día, que la televisión ha desarrollado una fórmula inteligentísima de replicarlo a un nivel en el que los ‘delitos’ cometidos no nos afecten directamente, si no es solo por el juicio que podamos emitir de ello. Leyendo hace poco un libro, el autor (Sloterdijk) señala: “lo que más tarde se llamará política solo es, en principio, una forma cultural de hablar en voz alta” (297). El político siempre es ruidoso, siempre habla o está rodeado de escándalos. Lo mismo que la farándula, que grita a los cuatro vientos los rumores que se escuchan. El “dicen” adquiere un rol vital, ahora abalado por el periodista que profesionaliza el “hablar en voz alta”. Todo se transforma en un sonoro, que es a la vez parte del desplazamiento a lo público.
A mi juicio ver farándula no tiene ningún dejo necesario de vacuidad. La mayoría de las veces aquella crítica proviene de ambientes elitistas universitarios, que en un afán ‘paternalista’ defienden la idea de una televisión de mejor calidad. Me parece extraño reducir la televisión solo a un circuito cerrado y elitista como al que ya pertenecemos. No es justo que se transmitan a toda hora multiplicaciones de “La belleza de pensar”, pues eso no es variedad, ni mucho menos, responde a los intereses televisivos y culturales de una sociedad ¿no es acaso la televisión un lugar perfecto de pluralidades?
Para mí, lo interesante es siempre ver el mundo con ojos críticos y creo que es ahí donde está el error (y me tomo la libertad de llamarlo error) de quienes no logran ver en la televisión un campo muy amplio de crítica social.

Una enojona y criticona

2007-08-13T07:37:00.000-07:00

Sí, esa soy yo...o puedo ser yo. Sucede que hay días en los que uno anda enojado, o más bien sensible. Te enfurecen las relaciones humanas y lo manifiestas...tu entorno tiene que soportarte despotricando contra todo y todos. Sucede que otros días uno se mentaliza en que las cosas te afectarán menos.
Uno de estos días enojones que me acontecen, fui a darme una vuelta a un museo...ni siquiera se como se llama. Está en Lastarria al lado de un restaurante y solo fui para ‘hacer hora’.
Al entrar me señalan que el museo ese día está a mitad de precio...$250...sí, es positivo ser estudiante aún.
La primera sala mostraba unas cosas de arte que no me gustaron particularmente, una cama con cobertor blanco y objetos similares. De ese tipo de arte que el común de los mortales se pregunta por qué demonios es arte.
Bajé al primer subterráneo. Obras iguales a la anteriormente descrita, no comprendo, no quiero comprender, es fome. En la misma sala, pero en el otro extremo una instalación gigantesca: unos cuadrados de unos 30 x 30 unidos con alfileres de gancho caían desde el techo hasta el suelo, en donde se arrastraban y ocupaban parte importante de la sala. Me acerco. El olor a cuero es muy fuerte. Impresión. Aún en shock le pregunto a una amiga que me acompaña si lo que estoy viendo es cuero...mucho cuero animal...ella me señala que sí. Ante la sorpresa casi no puedo emitir palabras, solo le digo entredientes a mi amiga que por qué gastaron tanto dinero en un instalación tan chanta y más aún por qué gastaron tantos animales para una cosa así...me acerco más, quizás es cuero de mentira y ahí está la denuncia de la obra...no, es real.
Aún sin comprender cómo un museo expone y financia una matanza así, volteo hacia la siguiente muestra. Millones de ampolletas encendidas, no, eran como 100, suficiente no? Los enchufes estaban a mis pies y las ampolletas caían al tercer subterráneo. Qué le pasa a este museo que está tan en contra de las manifestaciones pro ecología? Crisis eléctrica, energética y esta gente mantiene esas ampolletas encendidas todo el día. Bajo apresurada a ver qué es lo que iluminan las famosas ampolletas. Sorpresa otra vez. Es una alfombra con unas frases bordadas en color dorado, las frases eran de Emar. No entendí la obra, o no quise. No justifico ese gasto que realiza para que yo vaya y lea con dificultad esas palabras, hay leídas con anterioridad muchas veces. Me retiro apresurada. Desesperada.
Me encuentro frente una suerte de oleo gigante, no se distingue bien la figura. Me acerco y me doy cuenta que el soporte no es tela, es pan de molde. Lo encuentro creativo y me interesa, pero inmediatamente emerge la enojona criticona y me pregunto por qué ese pan no alimenta a los niños con hambre...en este último punto me dije: ya, Natalia basta. Ya era mucho lo de criticona...así que me fui.
Ese día estaba trabajando en mi querida Universidad, en casa central. Al salir de mi trabajo, tipo 6: 30 me dirijo a la entrada y/o salida central. Está bloqueada y escucho gritos y mucho ruido. Un guardia histérico, como solo los hay en la Católica, me señala que salga por la otra puerta ya que ellos están en una “situación”. Voy a la otra puerta y salgo, tranquila. Camino en dirección a la puerta que estaba cerrada por dentro y veo la manifestación, muchos jóvenes con delantales blancos manchados con rojo. Una niña algo hippie me pide una firma para los ‘animalitos’ (me dio algo de risa el diminutivo), me señala que la Universidad tiene unos monos encerrados y experimentan con ellos...no sabía. Volteo y veo por todos lados fotos de estos monos...me parece un recurso extremo, bastaba con que me dieran esa información para creerles. Firmo.

El matinal

2007-07-31T16:43:00.000-07:00

Maldito matinal. Siempre que lo veo me pregunto por qué demonios lo hago. Cada vez que prendo el televisor y dejo la maldita ‘parrilla’ (nombre atroz con el que se denominan las geniales ideas de los directivos. Uno de los últimos desaciertos es la terrible empresa de la cuatro dientes en “Vecinos al 3 y al 4”) programática de canal 13 termino tan desilusionada de la televisión chilena.

Hoy estaba viendo a René Naranjo hablando sobre la muerte de Ingmar Bergman. Sí, me llamó la atención que canal 13 y más aún su matinal, hablaran por primera y única vez del cineasta...no, no es tan extraño porque claramente la noticia era su muerte y de ahí...nada más.

Este periodista que extrañamente cita la muerte de Bergman, señala algunas de las películas del creador, las temáticas que trabaja y algunas frases cliché sobre su importancia...todo ello me pareció correcto, no me molestó (tanto).

Luego, uno de los animadores (Eliana de Caso) le pregunta si acaso es un director recomendable para los jóvenes actuales. En ese momento mi rostro cambió. Cómo es posible que esta señora crea que no conocemos a Bergman?? Pero eso no es todo. Paralelamente Karla Constant y Luis Jara lanzaban al aire frases absurdas sobre Bergman (“qué lástima”, “qué longevo”, “ganó premios?”, “ahh, no creaba para Hollywood”). Lo peor vino después, cuando este periodista Naranjo señala que sí, claro que los jóvenes deben ver estas películas para que sepan que el cine no comenzó con los robots...no sé si tienen la misma cara de impresión que a mi me invadió en ese momento. Luego, como si fuese poco, dice que los estudiantes de cine lo tengan en cuenta, para que conozcan a Bergman.

La irresponsabilidad de este señor me parece enorme y lo peor es que creo que no tiene idea de la estupidez que señaló. Claramente el jamás tomó un curso de cine en su universidad, y quizás en ningún lado porque de ser así, él sabría que Bergman siempre se ve y analiza. No sé en qué tipo de estudiantes de cine estaba pensando, pero debería mirar por lo menos las mallas de ramos antes de decir cosas tan imbéciles. Qué tipo de carreras cree que estudiamos?? Por qué canal 13 jamás ha pasado una película de Bergman?? Esas son las preguntas que este tipo debería instalar en la pantalla que le entregan. No hablar de los ‘jóvenes’ ignorantes que no conocen al autor, que no me cabe duda que los hay, pero me incluyo en el enorme ‘otro’ grupo que sí lo conoce y al parecer están mucho más lejos que este señor.

Pancha

2007-07-31T16:39:00.000-07:00

La Pancha se consume, me consume. Explota, se muere, se aleja. La pancha no sufre, pero me sufre. La pancha desaparece para reaparecer constantemente.

El Roko se difumina. Una suerte de sfumato en su rostro permite ver en él a la Pancha. Se mimetizan. De dos, son uno.

Las hormigas comienzan a llegar, como para torturar. El verde pasa a negro y te señala que aún está ahí, o que ya no está. Ambas opciones son igualmente odiables.

Pancha, mi pancha. Descansa en paz.

Frater

2007-07-08T11:25:00.000-07:00

El jueves pasado me sentía mal. El viernes ya me sentía morir. Fui al médico y como lo sospechaba...tenía amigdalitis. Esta enfermedad me persigue, siempre se me inflaman las amigdalas y muero, es muy doloroso y más encima la solución más rápida es una inyección también muy dolorosa. Luego de pincharme y quedar coja, me di cuenta que no podía tragar nada...había olvidado esa sensación, no pude comer nada. Poco a poco durante el viernes fui dejando de utilizar toda mi zona bucal...ni siquiera podía tragar mi saliva. En la tarde mi hermana me trajo una campana para que la hiciera sonar si necesitaba algo.
El gesto de mi hermana me dio risa en un primer momento, fue muy tierno de su parte ya que yo no podía hablar, pero dos segundos después de mi risa me dio algo de susto. Recordé aquella película de Bette Davis y Joan Crawford, What ever happened to Baby Jane? En donde dos hermanas viven consumidas por los celos de la una a la otra. Una de ellas había tenido un accidente y utilizaba una campanilla para llamar a su hermana cuando la necesitaba. Me sentí entonces como Joan Crawford, como aquella mujer inválida que requiere de su hermana para vivir, mi hermana en el rol de Baby Jane, atendiéndome de mala gana y odiándome cada día más. No, no es así, su intención parecía mucho más sincera que la relación de aquellas otras hermanas.
La relación entre hermanos es magníficamente desarrollada en este filme, según creo. Una relación marcada por la envidia y por el deseo de ser mejor que el otro. Recuerdo en este momento a una amiga, quien me contó que cuando contaba a su familia su nota en el examen de grado su hermana señaló: “me ganaste solo por dos décimas”. Sin dar lugar al sentimiento del otro o a sus logros, nada, todo gira en torno del uno.
La escena de las hermanas de este filme es replicada por Los Simpson en otro memorable capítulo en el que quienes se enfrentan son Lisa y Maggie, ya que Lisa no soporta no ser más la niña mimada e inteligente de la familia.
El hermano como amenaza, desde Caín y Abel que se atacan solo por celos.
El hermano como espejo del otro, como el que intenta replicar Almodóvar en La mala educación.
El hermano que ayuda a su hermano cuando está enfermo...mi hermana, no todo es tan malo en la relación con los de tu sangre o me equivoco?

Sobre el arte y la vida

2007-06-29T21:09:00.000-07:00

El año pasado tenía un curso cuyo nombre era “Arte y vida”, cuando lo tomé (por obligación de la malla de Estética), me imaginé un curso de aquellos que te resultan cursis en todos sus sentidos, aquellos que hacen apreciar el arte de manera vívida. Aquellas ideas siempre me han sonado a cursilería porque muchos seudoartistas venden unas ideas sobre arte basados solo en eso y en nada más y así llegué al curso, con mucha antipatía.
La primera clase conocí al profesor, Fidel Sepúlveda, no sabía nada de él hasta ese momento. Toda la primera hora del curso la dedicó a contarnos sobre lo maravilloso que era él como profesional, “Tengo un doctorado en Madrid, tengo 20.000 publicaciones, tengo una beca eterna, tengo, tengo, tengo” y tú no tienes nada...algo así sentí. Lo encontré profundamente egocéntrico. Luego de esa mala presentación, vinieron las clases...en donde todo cambió. El señor Fidel era maravilloso, en sus clases uno salía de este mundo y se quedaba en otro lugar, él permitía que uno pudiera imaginarse siempre en ese mundo tan diferente a este, a ese mundo que creamos en nuestra imaginación. Pero don Fidel no lo hacía mediante cursilerías baratas, todo lo contrario, lo hacía con mucho ahínco y raras veces ocupaba palabras bonitas en sus discursos, que eran las clases. Él aludía siempre al ser humano estancado que éramos todos nosotros y peor aún, estudiantes de estética que no se preocupaban de lo que ocurría en el mundo y estaban abrumados por lecturas para la U.
Don Fidel nos permitía pensar en una sociedad otra, a partir de la toma de conciencia profunda. Y solo ahí, después de eso, comenzaba uno a hablar en serio sobre los nexos entre arte y vida. Pues ya era suficiente con el arte, cuándo comenzaríamos a ver la vida? Don Fidel tuvo la lucidez de ver cómo la Universidad provoca cierto arrebato frente a los libros, en el caso de nosotros estudiantes de literatura, que nos lleva a encerrarnos en lecturas profundas o no, pero que están habilitadas para un solo círculo, dónde está ahí la vida? Don Fidel hablaba de la vida como comunidad, debo decir que jamás me he sentido tan parte de una comunidad como la que él pensaba y transmitía. Lo que él hacía en sus clases era entregar no solo un cuestionamiento profundo, sino que frases llenas de sabiduría, de un hombre que había vivido tantas experiencias frente a la otredad.
Don Fidel comenzó a faltar reiteradamente a clases. Un día, en “Arte y religión”, otro ramo de estética, entran a dar la noticia: Don Fidel murió. Todos nos quedamos estupefactos, como sin querer creer la noticia...fue algo demasiado fuerte. Él, quien le había entregado otro sentido a mis estudios, que me había mostrado por qué siempre me interesó lo relacionado con la ecología. Porque es obvio la verdad, solo que yo no lo podía ver y claro, uno lo pasa por delante sin darse cuenta. Claro que siempre me interesó preservar la naturaleza, por eso casi solté las lágrimas luego de su discurso sobre la contaminación indiscriminada. Porque es obvio insisto, todos queremos un mundo ideal, todos tenemos cierta idea, la soñamos, la pensamos, la escribimos, la contamos, pero no nos damos cuenta que nuestras decisiones siempre están en función de eso, quizás de manera inconsciente. Y cuando no lo están? Ahí, apuntaba don Fidel, al doble discurso que muchas veces tiene el arte y el elitismo de los artistas, que no alcanzan a darse cuenta que están parados en un mundo que no representan, ni piensan. Más allá de cuestionar las temáticas del arte, que no es mi intención en lo absoluto, era un llamado a pensar y pensarse antes de tomar el pincel o el lápiz.
Suena obvio o no? Ahora suena obvio.
Don Fidel murió mientras preparábamos un trabajo sobre la fiesta para su ramo...paradójico o no es un hecho para pensar. ¿Arte en la vida o vida en el arte?

Condorito

2007-06-24T18:46:00.000-07:00

Es un lugar diferente enclavado en la Gran Avenida. Es diferente porque en otras partes de su gran extensión, esta calle es más bien tosca, tenebrosa, poco decorada, pocos árboles, poca invitación al transeúnte a detenerse. El lugar en el que me sitúo, escapa al entorno desolado de la calle, es un área verde extensa, es un parque lleno de dibujos. Esculturas sobre el pasto, cuadrados de cerámica con dibujos, también sobre el pasto. El lugar es una suerte de Oz en medio de la nada. Al frente, un supermercado transparente, sí, transparente, que muestra como muñecos deslizarse lentamente a cada visitante, sobre las escaleras mecánicas unos suben y otros bajan al mismo tiempo, reproduciendo una suerte de casa de muñecas automática.
Es de noche, pero en el lugar hay varias personas. Sentadas a lo largo del parque las parejas reemplazan a los niños que, me imagino, lo pueblan en las tardes. La escultura de Condorito está sola. Mientras me detengo a mirarla, una pareja también se detiene, puede que me equivoque, pero creo que lo hacen solo porque estoy al frente observándola como un objeto interesante (brazos cruzados, mano en el mentón, a ratos me agacho para observar los detalles). Se van inmediatamente.
Aquel lugar que me parece tan infantil, o por lo menos, tan proclive a la presencia de niños, sobre todo un fin de semana, está lleno de adultos. Ellos pretenden serlo, pero quizás no lo sean aún. Son adultos representando un rol, como en un juego, como un niño que juega a ser guerrero, a ser mamá. El adulto juega a ser adulto, el adulto juega a que le importa la escultura, sin mirarla, sin jugarla. El adulto juega a que va al supermercado, como algo serio que hacen los adultos, sin darse cuenta que el territorio ha sido acomodado para que no sean más que unos muñecos.
Condorito también juega, juega a que representa al chileno. Es un cóndor antropomorfo, pero flaco, débil, lejano a la entereza y altura del ave real, Condorito juega a que es un cóndor. Condorito, como personaje, juega a representar al típico roto, con sandalias y ropa vieja, con picardía, al chileno que juega, que se condorea, es el que se divierte y divierte.
Condorito mira hacia la Gran Avenida, pero su poto mira hacia el Llano Subercaseux. Condorito se enclava en la parte más high de San Miguel, pero para mostrarle el poto, como en otro juego, como en otro rol. Condorito es de Pelotillehue, qué otra opción tiene entonces si no es darle la espalda a aquel otro lugar, tal como a “Buenas peras”, el lugar ‘bien’ no es el de Condorito, por eso les muestra su poto reluciente de piedras de mosaico. Condorito continúa el juego del lugar, todos representan a alguien y él no es la excepción. El lugar es predominantemente pueril, pese a la ausencia de niños.
Condorito es imponente, de enorme tamaño, crece aún más pues ha sido colocado sobre una base de cemento que me llega casi hasta la cintura.
Pese a lo imponente de la figura, pese a su gran cabeza desproporcionada para el tamaño del cuerpo, pese a la enormidad de sus pies que muestran al aire libre los dedos que son del porte de la palma de mi mano. Pese a que incluso su perro es de un tamaño lejanamente humano. Nada le sirve a Condorito para atraer las miradas, nada. Su gran cuerpo teñido de brillantes, adquiere nuevas dimensiones. Lo hemos visto del tamaño de una viñeta, y una vez que ha conseguido salir, se ha multiplicado, se ha vuelto mil veces más grande e incluso ha cambiado la opacidad de sus colores. Pero no. Condorito es conocido, la mayor parte de los peatones que pasa por ahí sabe que está en el parque de las esculturas y que se topará con el famoso comic en algún momento. Asimismo la mayor parte de los chilenos, aunque no haya leído la historieta también sabe quién es Condorito y conoce además a sus personajes. Pero no, eso tampoco. Los esfuerzos de ese roto chileno no dan resultado, ya ni crecer le sirve, ni salir del papel para que lo vean frente a frente. Condorito ya no hará nada, porque se sabe parte del juego.
A primera vista, Condorito parece no afectar el lugar, no es visto, ni jugado, ni tocado. Atrás quedaron sus días de gloria, pero qué más da. Condorito juega solo, consigo mismo y con el paseante, el único paseante que a esa hora realiza el recorrido mapeado de azulejos que te llevan hasta él. Condorito se sigue riendo eternamente, ya no exige explicaciones, ya nada le afecta.

Santa Lucía

2007-06-01T16:11:00.000-07:00

Santa Lucía emerge. La prolongación vertical, la altura, permiten su imponencia. Es un cerro que nace del cemento, un implante de tierra sobre implantes de concreto con forma de castillo abandonado. No se sabe qué está sobrepuesto a qué, si llegó primero el cemento o si llegó primero el cerro. Pasto y ladrillo asemejan a una trenza, cuyos cabellos se tocan permanentemente, pero no se mezclan, no se enredan.
El cerro y su naturaleza, casi falsa, casi como esas flores de plástico en las casas viejas, casi. La naturaleza del cerro borroneada, construcciones alrededor, construcciones sobre el cerro mismo. Porque al cerro no se sube por senderos, sino por escaleras, como las de un edificio pero diseñadas con una intención de ‘rusticidad’, como si eso las integrase a la idea de naturaleza. Una vez terminadas las primeras escaleras, vienen más y más y más, lo que termina por transformarlo en un verdadero edificio, un castillo, rodeado de jardines. El cerro, como espacio natural autónomo se ha perdido del todo y se limita a ser un mero jardín decorativo, ingenuo, espontáneo. Solo su altura aúlla desde lejos recordando su origen, recordando donde se está de pie, recordando que bajo el concreto hay un montículo de tierra con ojos añejos observando como testigo todo lo que sucede. El cerro travestido de cemento, conserva bajo las capas de dura piedra, sus raíces de tierra, indígenas a la vez.
Si bien la naturaleza del cerro ha sido difuminada, ésta no desaparece, es real y manifiesta. Por el costado del cerro, que suele estar poblado de gitanas viendo la suerte, el verde del pasto alberga húmedamente a varias parejas que llenan de colores el lugar. Hombres y mujeres, varios escolares, se abrazan efusivamente. El cerro y su naturaleza, entregan tranquilidad, entregan un espacio diferente dentro de la ciudad. Las parejas se besan, se acarician, y nada importa. El tiempo se detiene y nadie camina rápido empujando al resto, dinámica que se observa apenas se bajan las escaleras del cerro. Los relojes parecen destrozarse en el Santa Lucía, porque el espacio reúna múltiples personajes y tiempos, porque muchas de las personas parecen estar ahí sin preocupaciones, porque esperan que las horas pasen, sin premura, hasta que llegue el guardia y señale que el cerro se cierra.
El cerro se cierra y adquiere inmediatamente otro color. El lugar oscuro se vuelve tétrico. Son muy escasos los transeúntes que caminan por el costado del cerro, casi todos lo hacen por la calle del frente. Las parejas parecen desaparecer ante la oscuridad cada vez más intensa, tan fuerte que parece esconder las siluetas de otras personas, que aferradas a las paredes de piedra del cerro, se entregan en un amor ardoroso. Aún no se alejan del cerro, solo se suplantan mutua y constantemente. Las parejas del día son reemplazadas por las de la noche, y las de la noche luego desvanecen sus rostros por los de las parejas de día. Este constante cambio, trueque, que efectúa el cerro tiene precisamente en común eso: el mismo cerro.
Las transacciones amorosas se realizan en el mismo lugar, como si la naturaleza disfrazada del cerro, emitiese ondas feromónicas que incitan a las parejas. Que las atraen como en una fuerza centrífuga. La naturaleza del cerro, cubierta por ideas de modernidad, clama por su origen salvaje. El encuentro erótico, sexual muchas veces, que se ejerce en el cerro mismo, son el eco de la naturaleza misma. La tierra que germina dentro de sí el pasto que llenará el sector y que dará el verde característico de los espacios naturales. El mismo impulso creador, parece influenciar a las parejas que allá se dirigen.
Lo que se vive en el cerro es más que amor, o menos. Es un alto erotismo que en el día se alimenta del pasto, como sustento a la atracción mutua, como herramienta de excitación. Como una mujer indígena que se entrega al español, el cerro se entregó también a otro que no es su par, otro que le dio rostro de cemento. Cemento que en la noche suple al pasto, pues es sobre su loza, que el nuevo encuentro tiene lugar. Esta vez es el español quien se entrega a lo salvaje de la india, es el cemento, el que incita a la excitación bárbara.
Santa Lucía ha travestido su imagen, su nombre, pero no su esencia. Lo salvaje lo domina, no solo manifestado en una pintura seca en una de sus entradas, sino en el fondo de esas raíces que ya casi se desconocen, casi. Pero que el cerro grita, clama, atrayendo a todos esos amantes que diariamente realizan muestras sexuales frente a los ojos cansados del cerro y para el deleite o asombro de cualquier testigo.

En la micro

2007-05-05T07:40:00.000-07:00

En la micro (muchas de mis historias tienen que ver con ese medio de transporte, supongo que lo uso mucho y mi trayecto es bastante largo como para que siempre me ocurran cosas), pasando por Los leones, se sube un tipo con una guitarra, ya lo había visto, todos los viernes se sube a la misma hora que yo, en el mismo paradero, toca las mismas canciones, son buenas y él lo hace bien.
La última canción es siempre “Mariposa tecknicolor”, cuando finaliza señala que es un trabajador que se gana la vida cantando en las micros. Cuando pasa recogiendo las escasas monedas que la gente entrega, no alcanzo a escuchar algo que le dice un pasajero entre dientes. El músico le replica: “¿no le gustó la música entonces?”. El pasajero, un viejo gordo de terno, le señala que ese no es un lugar para venir a cantar, que él va al teatro cuando quiere escuchar música.
La cosa se ponía interesante y ya todos en la micro escuchábamos la discusión.
El músico le señala que ese es su trabajo, que él no canta en teatros, y que tiene un permiso para subirse a las micros. Se lo muestra. Continúa, y le dice que él junto a los otros artistas de Santiago lucharon por ese permiso y que tiene derecho a trabajar. El pasajero le señala que él no tiene por qué escucharlo. El músico le dice que lamentablemente va a tener que escucharlo porque siempre se sube en ese recorrido a esa hora (lo que es verdad) y que lamentablemente se seguirán viendo.
El músico guarda compostura, habla muy educadamente y tranquilo defiende su trabajo. El pasajero se altera y hace como que no escucha al músico, mira para otro lado mientras le responde siempre entre dientes. El músico lo mira todo el tiempo y habla claro.
Uno de los pasajeros comienza a aplaudir. En ese momento ya me toca bajarme pero quiero ver qué ocurre. Y el músico le pregunta al pasajero aplaudiendo si a él le gustó la música. Él pasajero señala que sí, que tenga fuerza y siga trabajando porque está en su derecho. Ante eso, varios pasajeros, a lo menos cinco más, comienzan también a aplaudir. Me descubro con una sonrisa de oreja a oreja y me bajo de la micro.
Creo que el pasajero que reclama debe haberse sentido muy humillado, ya que todo el status en la conversación se lo llevó el músico, a quien claramente no consideraba de su ‘clase’. Peor aún, el resto de los pasajeros en los que quizás esperó encontrar apoyo, se manifestaron apoyando al músico, ese “hippie comunista tan rasca”.
No puedo dejar de mencionar lo infantil de la actitud del pasajero, mirando hacia fuera como si al músico eso le importase, o respondiendo entre dientes, como un niño de cinco años le dice a su mamá que no quiere hacer algo.
Hoy, nuevamente en la micro, se sube un niño de unos 6 años con su mamá, la micro venía llena y él niño le grita a su madre que se quiere sentar en una parte alta que tienen las micros del transantiago. Lo sientan ahí. El niño viene claramente enojado: ceño fruncido y tieso. Su cuerpo rígido también lo deja de manifiesto. Su mamá le tira una carpeta para que él la lleve. La carpeta, evidentemente de propiedad del niño dados los monos que tenía en la parte frontal, cae en las manos de él. Él le grita a su madre con una exasperación de proporciones que si ella le tira eso, él no la respetará. Ante sus palabras no puedo evitar reírme, pues en mi oído hacían eco las palabras del músico y del pasajero, solo que acá los roles estaban invertidos, pues era el niño/músico quien exigía respeto, y era el adulto/pasajero quien tomaba el rol de niño, tenía no solo actitudes infantiles, sino que, por sobre todo, una actitud altanera que intentaba dejar de manifiesto su superioridad respecto del otro. Consiguiendo precisamente todo lo contrario, quedar en ridículo y en evidencia como un ser básico, imbécil y poco tolerante.

Águilas al fin y al cabo

2007-04-27T15:12:00.000-07:00

Camino a Providencia distingo varios colegios pitucos del sector, pienso que me gustaría vivir por esos lados, pero al mismo tiempo, no me gustaría mandar a mis hijos a ese tipo de colegios. A qué colegio entonces...qué terrible estudiar en un colegio tan cegado, en el que se vive en una burbuja, en el que se desconoce la vida fuera de esa perfección, en el que todo se obtiene en bandeja, incluso la entrada a la Universidad, casi asegurada por las estratosféricas mensualidades que pagan.
Uno de los colegios más pitucos es el “Nido de águilas”. Jamás he subido tan arriba como para verlo, pero ya desde su pretencioso nombre, nos imaginamos de qué estamos hablando. Es un colegio que pretende formar niños, que luego serán jóvenes, para luego ser universitarios que después dirigirán la empresa de su papá. Todo lo anterior suena muy prejuicioso, y en efecto lo es. Me imagino la reacción de alguno de los directores cuando se den cuenta que alguna de sus aguilitas entró a estudiar arte y no ingeniería comercial, o peor, que quedó en la USACH, aquella Universidad tan comunista. Qué sucede con esas águilas...claramente dejan de serlo. Se espera que vuelen muy alto, y eso, entendido sobre todo en términos monetarios, ya señalé que la mensualidad es altísima, por lo mismo, se educa al joven no solo en un sistema elitista sino que además, se espera, continúe, la misma prole elitista en su próximo medio laboral.
Este afán por volar, por ser, ni más ni menos que águilas, no solo está presente en el ideario pituco, claro está. Recordemos el famoso circo “Las águilas humanas”, cuyo nombre se desprende de sus trapecistas. Este segundo grupo de ‘águilas’ le agrega un carácter de humanidad a su nombre. Reconoce su rasgo preponderante, en ese sentido, es un nombre, a mi juicio, más real.
El “Nido”, quiere ser eso, una cuna, tan elitista que solo acepta a las águilas, a los mejores, a aquellos que están por sobre el resto, aquellos que están tan alto que solo pueden verse los rostros entre ellos mismos. El nido es propio de las aves, no de los humanos, se espera, entonces, ser diferente, estar más arriba. La humanidad que se desprende del otro nombre “Águilas humanas”, viene dada a partir de un arte, el ser humano es el único ser capaz de producir arte (en forma consciente claro), las águilas, en este caso, ya no han sido criadas en un nido, pues son humanas, se han desprendido de su animalidad, el águila ahora es tal, porque su representación artística humana, lo relaciona con el ave. El águila llega a águila por sus méritos, por sus esfuerzos aprendiendo a volar en el trapecio.

Juego

2007-04-25T07:29:00.000-07:00

Peluches, rojos, naranjos, amarillos, morados, verdes, azules, grises, blancos, escarbo, revuelvo, peluches, cafés, peluches, Patricio. Lo tomo, lo abrazo. Recorro con mis dedos todos los otros peluches, esperando encontrar alguna otra figura de mi agrado, alguna textura de mi agrado. Nemo, es rugoso, no blando, no asible, queda de lado inmediatamente. Pato amarillo, suave en las yemas de mis dedos, me volteo y más y más peluches, el paraíso. Tantos peluches y todos esos colores y esas formas y esos monos, Elmo, Abelardo, Burbuja, Bob, tantos y tantos.
El éxtasis inicial se detiene un momento, el nombre del lugar revela que el carácter de aquellos juguetes es reciclado.
Qué genial me parece esa idea, un juguete ya jugado, que será jugado por mi, para luego volver a ser jugado, quizás cuántas veces fue jugado ya. Me encanta pensar en la vida jugada de los juguetes que tengo enfrente. El juguete que escoja llevará cierta carga ya, pero la carga será de un niño, qué tan malo podría ser eso.
En mi oído susurra una voz que señala lo tétrico del lugar, un lugar muerto, de juguetes muertos, como aquellos espantosos museos de cera. Juguetes alguna vez queridos, traídos a la vida por niños, juguetes que ahora yacen abandonados, juguetes viejos que descansan en la tranquilidad de su uso.
Los peluches pierden su vivacidad, el color se desvanece y se vuelve un tumulto, una muchedumbre de pieles extrañas y hasta aterradoras, conviven de cabeza, de espaldas, mezclándose, perdiéndose. Es un todo, una masa amorfa y multicolor, que solo induce al vómito porque recuerda una albóndiga colorinche y peluda. Giro.
Juguetes que giran en su propio eje, retorciendo su lata vieja, añeja, solo para recordarle al comprador que ya no sirve, para producir compasión y quizás solo quizás ternura.
La vida del juguete siempre fue esa, la de la ternura.
Tuvo que esforzarse en su corporalidad de lata o de algodón, tuvo que llamar la atención, fijarse en los ojos del niño o del padre desesperado para así poder escapar de aquel lugar, dejar a los otros muñecos en su soledad sin vida, en su existencia inexistente, sin ser jugados. Provocar sentimientos para obtener vida.
El lugar está lleno, ningún niño alrededor. Solo adultos, jóvenes que intrusean entre la privacidad de cada mono. La ausencia del niño hace más notoria la muerte del juguete, solo personas abismadas en un pasado lejano, ausente, con memorias tan muertas como aquellos juguetes que busca para revivir algo, sin saber bien qué.

La huacha. Juana Lucero

2007-04-24T18:56:00.000-07:00

La novela Juana Lucero podría considerarse una de las primeras en tratar el tema del huacho en Chile. Esta novela siguiendo las características de la novela experimental de Zola reúne situaciones y rasgos de los personajes para ver qué reacciones tendrán frente a los estímulos a los que serán sometidos, en el caso de Juana los rasgos que determinarán su vida serán el ser mujer y por sobre todo el ser huacha. El hecho de que Juana sea huacha condiciona su vida desde el primer momento, es pobre y vive humildemente con su madre producto de esta ausencia del padre.
Juana al quedar sola después de la muerte de su madre comienza a sufrir distintos abusos, tanto por parte de mujeres como de hombres, sin embargo, es por parte de los hombres que recibe el maltrato que la marcará para el resto de sus días, pues ellos van a poseer literalmente su cuerpo, el cuerpo de la “purisimita”, el cuerpo que será utilizado para satisfacer deseos masculinos, el cuerpo de una niña que será destruido producto del embarazo y posterior aborto, ella dejará de ser niña y pasará a ser mujer de manera violenta debido a este sometimiento que sufre ante el poder masculino patriarcal. Tanto padre como hijo abusan de Juana, este abuso alude también a la necesidad de reafirmarse que posee el género masculino no solo en esta época ni hoy en día, sino al parecer, desde la formación de esta cultura patriarcal, es decir, desde los inicios de esta nación. Esta violación reafirma la masculinidad de ambos e incluso el hijo que espera Juana es una muestra de esta masculinidad para los agresores, muestra que ella no desea revelar para no permitir la jactancia de cualquiera de los abusadores.
La violación como acto validador masculino puede relacionarse directamente con la fundación del estado, pues Portales, por ejemplo, desde un comienzo permitía esta violación a las mujeres, esto marcará el desarrollo posterior de la nación y así mismo de las relaciones entre hombres y mujeres que estarán marcadas por la subordinación de estas últimas. “El autoritarismo, la relación irracional e irresistible de dominación, de subordinar al otro, está quizá en la base de nuestra cultura” (Bengoa 64). Así el patriarcado se valoriza y legitima por medio de esta subordinación de lo femenino, esta subordinación es además un hecho de violencia, por esto se subordina siempre a los más débiles, a quienes no pueden revelarse, en este caso Juana que, introyectando el poder de los dueños de la casa donde está, no tiene más opción que someterse a la violencia. La violación como modelo de esta formación social es análoga al modelo que posee el estado “[…] poseer sexualmente a sus mujeres, a sus hijas. El estado se construye con la misma autoridad con que se somete a las mujeres” (Bengoa 76).
¿Cuál es la relación existente entre la violación de Juana y la de las mujeres indígenas americanas?, para responder a esto recurriré brevemente al mito de la Malinche para especificar el modelo de esta madre prostituta que se vende a los españoles, contrario de la mujer indígena violada que es madre no solo del hijo huacho que tiene en su vientre sino que además marcará la identidad de América Latina; el ser todos hijos huachos, hijos no solo indeseados por el padre que abandona, sino también indeseados por las madres que germinan en el abdomen el fruto de la violencia. Huachos como lo era Juana Lucero e hijos de mujeres violadas también como Juana Lucero que engendrará dentro de sí mismo otro huacho repitiendo la historia, este niño que luego será abortado muestra con crudeza el hecho de que el huacho en su mejor futuro puede terminar muerto. Para esto se contrasta el aborto de Juana con la niña hija de Adalguisa que si bien, ha sido educada correctamente y tratando de alejarla del mundo del prostíbulo, finalmente termina mal de todos modos, escapándose con un don nadie que probablemente también la dejará esperando a un niño que será huacho, es decir, repitiendo el círculo que interrumpe Juana con su aborto.
La identidad Latinoamericana no ha sido legitimizada, así como el huacho “el y la mestiza, los/as huachos/as, serán portadores de una identidad personal desvalorada, desprestigiada, toda vez que nacen y viven en la ilegitimidad” (Montecino 267). Juana es entonces una mujer desvalorizada desde un comienzo por pertenecer a este grupo de huachos que conforma la sociedad latina, sin embargo, no solo por esto sino además por ser huacha de un padre que continúa el modelo de los españoles y que obliga a Juana a cargar con todo el desprestigio social del bastardo. Como si esto no fuese suficiente Juana es mujer, esto no es un hecho menor, ya que si el protagonista fuese un hombre estas circunstancias a las que se vería sometido no serían ni podrían ser tan terribles, en primer lugar el riesgo de violación de un hombre es considerablemente menor en una cultura que desde su fundación ha violado mujeres para su subordinación y para su validación masculina (la violación a un hombre no está entendida como un acto masculino), por esto el protagonista hombre sufriría de otras experiencias aún siendo huacho, no la violación que, análoga a la tortura, se caracteriza por la subordinación producto del poder otorgado al que subordina y que permite el maltrato corporal.
Esta idea de poder conecta nuevamente con quienes son los violadores de Juana; el dueño de la casa y su hijo, ambos aristócratas que están acostumbrados a saciarse con las chinas de la casa (como lo reconoce la misma señora Pepa). Esta validación masculina debe ser exhibida y es por esto que una de las empleadas sabe lo que está sucediendo, así mismo Pepa y posiblemente todos los de la casa que lo permiten, puesto que para esa cultura es correcto que se someta al subordinado hasta donde el subordinador desee. El círculo del huacho entonces al que se somete a Juana es también fomentado, permitiendo a los patrones embarazar a las empleadas y estas, sin un aborto, someterse o someter entonces a un hijo huacho con el mismo futuro pesimista que sus padres huachos han debido llevar para así repetir nuevamente el círculo
El huacho no pertenece a ningún grupo (acepción otorgada en Chile), esta no pertenencia es homologable con el prostíbulo (lugar que nadie reconoce) y así mismo con las prostitutas que no parecen pertenecer tampoco a ningún grupo ni ser reconocidas socialmente si no es en la noche y en la cama (donde subordinan sus sentimientos a pasiones calurosas de quienes al mismo tiempo las subordinan sexualmente a ellas por dinero). Juana se subordina abiertamente a los hombres que llegan, sin creer en el dinero que podría llegar a recibir, esto quizás por su ya sometimiento anterior.
El cuerpo desvirgado ya no sirve, dejó de ser pura, “purisimita”, dejó su cuerpo infantil o adolescente, entonces el cuerpo abusado ya no tiene valor. El valor del cuerpo en sí ha sido perdido producto de la violación y el valor de ella como ser social también se ha perdido, pero desde antes de la violación, ella ya no puede ingresar a la sociedad pues es huacha. No la reconoce su padre ni la sociedad, al ser posteriormente prostituta, continúa en el mismo destino, su cuerpo de meretriz no posee mayor valor que el del dinero sucio de los visitadores del lupanar, y su sociabilidad se ve coartada también por el hecho de ser prostituta limitando su entorno al del resto de las prostitutas sin tener ninguna de estas mayor entorno social pues tampoco son reconocidas por la ciudad, es decir, las prostitutas serían análogas al huacho que es renegado por el entorno.
En conclusión, la novela puede dialogar con distintas dimensiones del ser huacho, en primer lugar la identidad latinoamericana, en segundo lugar la validación masculina respecto de la violación a las mujeres que al mismo tiempo servirán a la conformación de la identidad antes mencionada y en tercer lugar el prostíbulo análogo a esta no pertenencia del huacho a ningún lugar.

El cuidador

2007-04-14T18:38:00.000-07:00

“El cuidador” es una obra de Harold Pinter, pero eso no tiene nada que ver con esta historia. Este cuidador si bien también parecía un mendigo como uno de los protagonistas de la obra, no está a cargo de una casa, sino más bien de los autos. Aquel tipo de cuidador, tan visto en nuestras calles, solo lo divisas cuando llegas y cuando te vas, aparece mágicamente de la nada, solo para estirar la mano y hacerte unas señas incomprensibles sobre cómo salir de tu lugar de estacionamiento.

Esta historia tiene lugar en la calle Maturana, en donde con Alonso, dejamos el auto estacionado, al dejarlo allí, no había ningún cuidador presente. Al volver, había un tipo en muletas, sentado justo frente al auto. Nos subimos al auto y saqué 200 pesos para pasarle al tipo (pese a que no hagan nada, es mejor mantener la cortesía y buenas relaciones). Alonso me señala que es muy poco, que le de 500. Yo le digo que no, si el tipo no hizo nada y más encima está en muletas, no puede cuidar autos así, etc. Luego de una breve discusión Alonso accede a que le de solo 200. Al bajar el vidrio de mi lado, le grito: señor, tome! Él nos mira y nos dice: no, si yo no soy cuidador, solo me siento aquí.

Algo confundidos nos fuimos. El primer comentario de Alonso fue que él habría aceptado el dinero igual...el mío fue que por qué demonios el caballero se sentaba ahí como cuidador todos los días si en verdad no lo era. Fue una situación muy confusa y a la vez graciosa.

“El cuidador” de Pinter también tiene tres personajes que comienzan a entremezclarse y al mismo tiempo a distanciarse. Algo así nos sucedió. La figura de este seudocuidador nos sorprendió en medio de las calles de Santiago, como una figura que es y a la vez no es, o es y no quiere ser. Lo cierto es que se sienta ahí todos los días, solo para mirar los autos y la gente pasar, supongo que es otro de aquellos personajes tan particulares que adornan nuestro paisaje social.

Enfrentarse al examen

2007-04-08T14:11:00.000-07:00

Hace unas dos semanas fui a la Facultad a buscar la fecha de mi examen. Antes de ello, me encontré con la Anto y fuimos juntas. Cuando llegué, la secretaria me pidió mi nombre, luego encontró un papel entre muchos, borró algo con corrector y la Anto me susurró que me tocaba con Claudia Martínez. Cuando finalmente recibí el papel, efectivamente estaba el nombre de esa persona como examinadora, profesora que no conozco por cierto. Afortunadamente lo que la secretaria había borrado con corrector, era el nombre de Magda Sepúlveda, afortunadamente digo, porque es una de las profesoras con las que me pondría de antemano nerviosa.
Ha pasado ya tiempo y me encuentro en este momento pensando qué hacer en mi examen. Rubí me dijo que no repitiera lo que decía mi tesis, que para eso la leían y tiene razón. Así es que he estado pensando, pero aún no tengo nada claro. Enfrentarme a esta instancia me da bastante miedo, creo que es eso lo que me bloquea.
El miedo tiene diferentes aspectos. El más cercano tiene relación con la instancia misma del examen. Jugarte gran parte de tu estadía en la Universidad, solo en 15 minutos. Jugarte no solo eso, sino además tu honor intelectual al defender un trabajo que te tomó tanto tiempo y esfuerzo. Me da miedo todo; lo que me puedan preguntar, incluso lo que no me pregunten, si el power tiene buenos colores, si el data funcionará ese día, si será aburrido o interesante, si me quedaré en blanco o saldrá todo muy fluido aprovechando las clases con Carmona. Aquellas son incertidumbres del momento mismo del examen, pero me aquejan también otras. Hace un rato un amigo me dice que el examen es formal...claro, pero obviamente no lo había pensado. Sabía que no iría con una ropa indecente, pero tampoco había pensado arreglarme mucho. Recuerdo el examen de Alonso y sí, era formal, pero lo había relacionado con cosas ingenieriles porque ellos lo hacen todo formal, incluso las presentaciones más pequeñas. Nosotros no estamos acostumbrados a eso, recuerdo una presentación ‘formal’ para un curso...obvio que con mis compañeros olvidamos que era formal y llegamos con zapatillas y ropa ‘común’, solo los ingenieros llegaron con la famosa ropa ‘formal’. Así que esto de ir formal a mi examen no es para nada de mi agrado por varias razones, por un lado, creo que mi closet no es precisamente ‘formal’ como se requiere, y en segundo lugar, odio esa ropa mínima que te exige ser otra persona, aunque sea por breves momentos.
El asunto de la ropa no es menor, porque si bien la usaré solo para mi examen, es en cierto sentido, un adelanto a lo que podría pasar en un futuro laboral y maldición!, no quiero vestirme así nunca. Qué terrible tener que hacer cosas así por el vil, o en este caso, por el título. Me sigue dando miedo tener que enfrentarme a un mundo que se ve tan difícil, y más aún, enfrentarlo sin tus pantalones favoritos.
Después del examen, vendrá el momento más difícil creo, el de buscar trabajo, que no es en sí difícil, sino más bien encontrarlo. Pero ese momento aún no ha llegado para mi fortuna, y el terror que esa escena me provoca, puede seguir aplazándose unos meses más.

“The gathering”. Memorias de un día la raja.

2007-03-25T14:06:00.000-07:00

Ayer era el día. Había comprado la entrada hace mucho tiempo y hasta ayer, había olvidado todo lo que me gusta ese grupo. Con la Leslier nos juntamos a las 16:30 en Estado. En el viaje que realicé en el Metro hasta ese lugar, no vi a nadie ‘tipo’ que tuviese cara de ir al concierto. (Con lo de tipo me refiero a gente vestida de negro y que probablemente lleva una polera que dice “The gathering”). No, no pasó eso. Por lo mismo, pensé que estabamos bien en la hora y que podíamos pasar a tomar algo por los sectores cercanos.

Caminamos al Shopdog, creo que nunca había ido, y desde la entrada quedé sorprendida al subir las escaleras; en el medio de mi camino, encontré un cartel que decía algo así como: “Por la liberación animal. Proteja a los animales”...en mi mente le agregué: “No se los coma”. Mentira, no fue en mi mente, lo dije en voz alta, pero solo me di cuenta mientras lo decía. Claro, estaban ahí todos comiendo completos y tienen el descaro de poner un cartel como ese...sin comentarios.

Llegamos al tercer piso (zona fumadores) y el ambiente era asqueroso. Si uno es fumador, no significa que tenga que aguantar ese aire tan grotesco. Yo puedo ser fumadora y al mismo tiempo exigir un extractor de humo...sin comentarios con eso tampoco. Al sentarnos nos llevaron nuestras cervezas y un plato de vienesitas chicas...sin comentarios sobre las vienesas tampoco.

Conversamos...cerca de hora y media.

La cerveza se acabó y comenzamos a caminar al “Teatro Caupolicán”. Son muchaa cuadras desde la Alameda hasta el lugar, y durante esos minutos poco a poco comenzamos a caminar codo a codo con gente que esta vez sí estaba vestida de negro y sí llevaban poleras con el nombre de la banda. Al llegar, una fila enorme nos sorpendió, pues faltaban cerca de dos horas para el concierto y cuando asistimos al mismo evento el año pasado, nada de eso sucedió. Demonios! Exclamé. Mentira, fue un por la chucha! Le pregunté a uno de los chicos de negro de la fila y me dijo que era la fila para cancha y platea, puta la huea!exclamé. nos dirigimos hasta el final de la prostituta fila que a esas alturas daba la vuelta por la calle Copiapó. Avanzamos rápido. Entramos. No me registraron. Por la chucha!, exclamé de nuevo. Podría haber traído mi caámara de fotos.

Una vez dentro, notamos que la cantidad de gente era impresionante, nos fuimos a sentar y quedamos en los mismos asientos del año pasado. Unos que nadie usa porque creen que no se ve. La gente fue llegando hasta llenar completamente el teatro, cuando escribo completamente de verdad pensé en algún momento que nos veníamos abajo de tanto movimiento.

Como a las 19:30 fui al baño, faltaba poco para que empezara y conociendome, luego de la cerveza, obviamete me darían ganas de ir en pleno concierto. Cuando venía de vuelta, escucho unos acordes y unos gritos y pienso, por la mierda! Cómo me demoré 30 minutos? Comienzo a correr desesperada y no encuentro la puerta por la que salí, si conocen el teatro sabrán que es circular y uno puede correr eternamente en círculos...o yo puedo correr eternamente en círculos. Me encuentro con un tipo y le pregunto donde hay una puerta y me la indica. Entro por esa puerta y salí al otro extremo de donde estaba. Me devuelvo y encuentro otra puerta, obviamente tampoco era la puerta por la que había salido...a esas alturas ya era como esos juegos tetricos de “escoja una puerta”. Entré por la puerta que no era y caminé entre la gente hasta llegar a mi puesto. Solo cuando me senté, agitada; noté que no era “The gatherig”, sino un grupo X que jamás se presentó. No eran malos ni nada, pero esa cosa con la guitarra que hacían no era tanto de mi agrado (esa cosa con la guitarra es como las típicas de Iron maiden, pero obviamente más mula y en un estilo más progresivo).

Al fin terminaron, los aplaudí porque como dije antes, no eran malos. Hay un incidente que me gustaría obviar pero no puedo. Durante la interpretación de este grupo X. Me puse de pie para poder verlos mejor y moverme un poco con su música. Llevaba unos 10 segundos de pie cuando uno de los guardias me llama y me dice que tengo que estar sentada...qué!!! Me senté, pero me dije a mí misma que no podría estar sentada cuando saliera “The gathering”, estuve perturbada todo lo que tocó la banda, eran milicos en un concierto de rock!

Salió a tocar “The gathering”, me paré (obvio). El viejo no me dijo nada porque el pararse fue progresivo, pese a que en primera instancia nadie de mi alrrededor lo hizo. Mejor ni les digo la cara con la que me miraba el viejo, si hasta pensé que me iba a llevar presa por ponerme de pie...lo comentamos con Leslier y le dije que mejor no lo mirara. Las tres primeras canciones no las conocía, deben ser de su último disco que aún no escuho. Luego de eso, creo, porque desde ahí los recuerdos son borrosos, tocaron “Eleanor”, uno de mis temas favoritos. Después vino “Strange machines” y muchas muchas más que están borrosas en mi mente. Me sentí como drogada en algún momento o en todo momento, me sentía extasiada y claro, recordé por qué me gustan tanto. Anneke nos deleitó con su hermosa voz, al hacer a lo menos dos solos de voz impresionantes. La cámara pasabar de un lado a otro y afortunadamente no alcanzaba el lugar donde etaba yo. El concierto duró cerca de dos horas o más, todo está borroso insisto. Y es raro porque si bien todo está en ese estado de borronaje, lo recuerdo al mismo tiempo muy vívidamente. Porque quizás mis imágenes no son claras, pero sí lo que sentía, y también es testimonio de eso mi dolor de cuello en este momento, de tanto cabezear me imagino.

El concierto terminó y vi pasar una baqueta por sobre mi cabeza, qué tonta, me agaché como en un reflejo y no estiré mi mano para ver si era la ganadora. Da lo mismo, era feliz, recuerdo que hasta sonreí cuando voltié y vi al flamante ganador abrazando a alguien. El concierto terminó y yo seguía feliz. Sigo feliz. Es extraño o más bien la raja sentir cómo la música puede influir tanto en uno. Es rico sentir cómo de alguna manera o de varias, te penetra. Como puede convertir un día malo en un día tan excelente. Cómo puede hacer, que lo único que recuerde sean sensaciones inexpresables. Recuerdo que en muchos momentos cerré los ojos y solo escuché, y eso lo puedo recordar sin lagunas ni nada borroso, el sonido en mis oídos está clarísimo y eso, vale la entrada y mucho más.

No solo un día más

2007-03-11T11:06:00.000-07:00

“No puedo moverme sin desalojar el peso de los siglos”
(Virginia Woolf)

El pasado 8 de marzo se celebró, una vez más, el día internacional de la mujer. Ese día, me junté con la Anto y entre muchos temas, ella me preguntó qué opino yo sobre esa ‘celebración’.
La verdad, el día anterior, iba en la micro y vi un cartel gigantesco que decía “8 de marzo. Día de la mujer”. En una primera instancia pensé; qué genial que exista ese día. Pero luego, inmediatamente después, noté que bajo el cartel había una flor igual de gigantesca...claro, nada es tan genial.
Así como el cartel, mi opinión sobre el día internacional de la mujer, es contradictoria. Por un lado, creo que está bien y es necesario que exista un día así, ya que si bien las luchas reivindicatorias, han otorgado frutos al desarrollo en temas de igualdad y oportunidades, queda mucho por hacer. En ese sentido, creo que está bien conmemorar un día, sobre todo, cuando este, tiene directa relación con lo que las luchas reivindicatorias han logrado. La fecha oficial del día de la mujer, se relaciona generalmente, con un incendio ocurrido en Estados Unidos, en el que murieron más de 100 mujeres. Todas ellas trabajaban en una fábrica textil y sus muertes se deben a una huelga realizada por ellas dadas las malas condiciones de trabajo que poseían[1]. La incursión de la mujer en el ámbito laboral, tema que para muchos ya es un hecho, no lo es, en cuanto pensamos que temas mínimos de seguridad, aún no son respetados (véase en el caso de Chile y las eternas luchas para otorgarle seguridad contra insecticidas a las mujeres temporeras). Por otro lado, veo que lo que de verdad se celebra acá, no tiene ni huellas de lo que es el día internacional de la mujer. Me despierto en la mañana y veo a Luis Jara saludando a su mamá, diciéndole a las dueñas de casa que como hoy es su día, deben pedir que las regaloneen, que les canten una canción, etc. Lo que el apestoso de Luis Jara señala en la televisión abierta, es que durante ese día, la mujer descanse, que no cumpla, por un día, su rol de mujer; hoy no haga el aseo, hoy no cocine, etc. El día de la mujer, pasa a ser, entonces, un día vaciado de sentido y contenido, es igual al día de la madre.
Creo, de verdad, en la relevancia de destacar que la mujer aún necesita espacios, y eso, se puede realizar dedicando un día a esa reflexión. Sin embargo, la sociedad machista en la que nos encontramos, transforma ese día en una nueva forma de aplicar sus sistemas de masculinidad. El hecho de que el regalo para la mujer en ese día tenga relación con no hacer las cosas de la casa, lo confirma.
Solo el día antes, mostraban en las noticias el funeral de una mujer asesinada por su esposo en la novena región. Todos sus vecinos, presentes en su velorio, decían que ya todos sabían lo que pasaba, que él la golpeaba...todos ellos son culpables de su muerte. Cuando hablo de reflexionar, me refiero a escenas como esa. Por qué Luis Jara pide regalonear a la dueña de casa, en vez de aprovechar su tribuna para hablar del maltrato a la mujer?
Si el día de la mujer, tiene aquellos sentidos, es quizás mejor dejar de celebrarlo, pues al tomarlo en cuenta de este modo, lo que se hace es legitimar prácticas que debiesen estar ya obsoletas. El día de la mujer, por lo menos en Chile, no es lo que muchas personas creen, no es una muestra del avance de la mujer en la sociedad, sino un simulacro de ello.

Link sugerido: http://www.un.org/spanish/events/women/iwd/2007/

[1] Existen muchas discusiones respecto del verdadero origen del día internacional de la mujer. Parte de las teorías aluden a un silenciamiento, pues en sus comienzos era el ‘día internacional de la mujer trabajadora’ y poseía una fuerte carga comunista. En efecto, el día internacional de la mujer es, y en eso concuerdan todas las teorías, una lucha socialista marcada por mujeres sacando la voz y ejerciendo presión por primera vez, ya alrededor de la primera década del novecientos.

El gato y el resto

2007-03-10T12:05:00.000-08:00

No me gustan los gatos. Me gustan los animales en general, pero con los gatos...siempre he tenido problemas. Creo que con pocos animales me sucede eso, un rechazo profundo, que se manifiesta incluso físicamente; cada vez que estoy cerca de un gato mi alergia no me deja en paz, jamás. Podría enumerar tantas ocasiones en que los gatos se me han acercado, siempre a mi, como si sospechasen que no los soporto.
Ayer estaba caminando por el centro de Maipú, crucé una calle y escuché un ruido extraño, fuerte. Al voltearme vi a un gato, era muy pequeño, me atrevería a decir que estaba recién nacido. Su cuerpo se veía muy débil, casi no podía caminar y su pelo parecía solo una pelusa. Sentí tal compasión, que mi reflejo inmediato fue ir a recogerlo. Mi abuelita, que en ese momento se encontraba a mi lado, me dijo que no, que era un gato callejero, que me podía rasguñar, o pegarme alguna mortal enfermedad...como esas frases que siempre dicen las madres para que uno no haga lo que yo iba a hacer. Ella me contuvo por un rato, caminé unos pasos y vi a la gata mamá, estaba dentro de una casa y una pareja de abuelos estaba dándole comida desde fuera; la gata estaba encerrada y abandonada. Al ver eso, el reflejo fue aún mayor, y ya decidida me devolví para recoger al gato bebé y dejarlo con su madre...solo alcancé a voltear mi cuerpo y dar un paso, pues al hacerlo vi con horror que el gato chico había sido atropellado y todos sus sesos estaban aplastados en el piso...un niño de unos 6 años, lo miraba impactado.
Luego de esto, me fui. Mi abuelita me dijo que yo no podía hacer nada, que lo iban a atropellar igual...creo que ese tipo de cosas también las dicen las madres en situaciones así.
Una vez en mi casa repasé la situación una y otra vez, debí haber recogido al gato en mi primer impulso, era lo que pensaba.
Sin embargo, lo que más cuestioné fue que la situación de muerte del gato, estaba rodeada por detalles que, después noté, no eran menores. El estar acompañada de mi abuela y que sean también los abuelos los que alimenten a la gata, luego el niño mirando al gato muerto. Pensé en el ciclo de la vida, sí ya, me pasé el rollo, ok. Pero todos esos elementos ahí esperando hacer conjunción...la vida es rara, coincidentemente rara. Todos estábamos ahí, todos vimos la muerte del gato recién nacido y éramos justamente los que estábamos ahí los que teníamos que estar ahí, de otro modo el cuadro no tendría sentido...o tendría otro sentido.
El cuadro comenzó con una mujer fértil (Natalia) viendo al gato recién nacido y sintiendo precisamente un impulso maternal. Luego, los abuelos, en el fin casi de su existencia, alimentando a la gata que recién había parido. Finalmente, el gato muerto siendo observado por un niño. Todos los ejes se conectan, o yo estoy muy loca. Es raro analizar una escena así y ver que es casi teatral, casi cinematográfica, si no fuese porque es real. Porque todos los actores, teníamos una función determinada que ‘simbolizaba’, como sucede en el arte. No dudo de las implicancias que la vida real tiene en el arte, si no más bien cuando las situaciones son al revés, cuando la vida real tiene implicancias artísticas.
Definitivamente creo que el arte no está en un árbol o en alguna maravilla de ese tipo, eso es otra cosa, por ello quizás me sorprenden tanto, pues después de estudiar tantos textos sobre teoría del arte, aún no puedo determinar (y quizás nunca podré) si existe un arte sin voluntad. Todo arte requiere de la voluntad de su creador, pero en situaciones así, como la que yo viví, el único creador posible, sería algún tipo de dios en el que no creo. Quién maneja esas situaciones para que sean de determinada manera? Porque es raro sentirlas como normales...por lo menos para mí. Pienso en este momento en El gran teatro del mundo, obra demasiado religiosa para mi gusto y gracias a la cual sufrí todo un proceso de examinación sobre mis valores cristianos por parte del profesor Donoso....ese es otro trágico tema. Acaso lo que señala la obra, es la clave para dar respuesta a la escena que me ocurre? O la presencia de un dios es simplemente la respuesta más fácil?

Mi blog en rosa

2007-03-03T19:23:00.001-08:00

Hace unos años vi una película que me gustó mucho, se llama “Mi vida en rosa”, es francesa y la recomiendo. No hablaré de la película, sino más bien del color rosa. En la película, el título se explica, pues es la historia de un niño que se siente como niña y se viste como tal, claro, todos lo rechazan. El color rosa, entonces, en la película, se relaciona con lo gay, o más bien, con lo ‘femenino’ del niño (Ludovic).
El rosado se relaciona siempre, según todos los cánones existentes, con las mujeres y con parte importante de su feminidad. Baste recordar la ropa de guagua que nuestras madres nos ponían, rosado para niñas y celeste para hombres, amarillo o verde cuando no se sabía que era. Otro ejemplo de nuestra historia rosada, radica en la odiosa muñeca Barbie; toda su casa es rosada, y sus vestidos, y su piscina, y su auto (no solo destaco que son rosados, sino que los posee, quizás trabajando como modelo, veterinaria, doctora, dentista, y todas las profesiones que se le ocurran, porque Barbie tendrá todo rosado pero parece que no es tan huevona como propone la canción de Aqua “Barbie girl”. Eso es un tema de otras discusiones). Volviendo al tema del color rosado, recuerdo que hace un tiempo el logo de la teleserie “Brujas” era también rosado, lo que me produjo en algún momento tal interés que terminé escribiendo un extenso ensayo sobre la teleserie. Claro, porque el nombre de la teleserie es una contradicción con el color puesto al logo, hablando siempre en términos de teoría de género que me da lata desarrollar ahora, por lo demás, bastante repetida en todos nuestros cursos. Bueno, mi conclusión en tal trabajo, señalaba que el color rosado, intentaba atenuar lo que era la figura de la bruja en la teleserie, figura que era personificada a cabalidad por las protagonistas, ya que todas, se constituían, de alguna manera, como prostitutas...eso también es tema de otra discusión. El punto relevante, es que el rosado atenuaba la carga histórica de la palabra.
Así, nosotras, hemos debido cargar con ese color, desde antes de nuestro nacimiento, pues la ropa te la compran antes y hasta la pieza es rosada con una cama rosada con sábanas rosadas...todo porque eres niña. Recuerdo una vez en kinder que un compañero fue con una polera rosada y se tuvo que retirar porque todos le dijeron que era un color de niña, él lloró y la verdad, recuerdo cuestionarme en ese momento, a los 5 años, si de verdad me gustaba el rosado.
Con todo lo que he estudiado de género, que es bastante, creo que eso del rosadito es, claramente otra marca más. No hay que ser muy inteligente, solo mirar. Tiene que ver además con que sea un color claro, y la virginidad y la pureza femenina, que nuevamente son temas de teoría de género que no quiero tocar. (Entrando a la U, es obvio que escribiré mucho sobre género, por eso no quiero hacerlo ahora).
Cuando estaba viendo los diseños de blog, inmediatamente me gustó este. Alonso me dijo que era contradictorio o a lo menos chistoso que con todas mis frases y comentarios ‘feministas’ mi blog fuese de ese color tan marcado como ‘femenino’. Eso, lo pensé en una primera instancia, pero seguía siendo ese el fondo que más me gustaba. Parte de romper esa cosa de los cánones está, creo, en asumir gustos propios. No por ir en contra de la corriente no más, vas a decir que no te gusta el rosado, o por el contrario, no poder como todos, hay que asumir un gusto determinado. En mi caso, odié el rosado toda mi infancia, creo que la desgraciada de Barbie tiene mucho que ver con eso, sin embargo, después, como a los 18, comencé a mirarlo de manera diferente, podía verlo sin ser ya sinónimo de huequerío. Me parece que tener un blog rosado y escribir en el mismo color sobre feminismo es una manera, también, de ser rupturista sobre los cánones de género que hemos llevado, porque insisto, el rupturismo para mi, no radica solo en vestirme de negro y jamás volver a usar el color rosado que me han impuesto, sino también, y por sobre todo, en poder usar el color rosado, vaciado de su significado de género, vaciado, precisamente, de lo impuesto. Usarlo porque es una posibilidad más y no solo rechazarlo del todo.

La utopía que nos negó este siglo

2007-03-03T18:07:00.000-08:00

“Me pegaba en forma profesional, quería algo confesional. Me pegaba en forma diligente, confiesa que eres dirigente!” (poema de Mauricio Redolés).
Lo que hoy me convoca es un tema televisivo, de masas y de historia. Qué tienen en común estos puntos? Bien, hace unos días me encontré viendo ese reality de TVN “Pelotón”. Digo que “me encontré viendo”, porque no me daba cuenta de lo que veía, en ese estado somnoliento en el que uno aprieta los botones del control por inercia, en que mira la pantalla, pero de verdad no ve ni escucha. Estaba en eso cuando vi que habían unos milicos en al tele. Luego del susto inicial, me di cuenta que era un programa de televisión y mejor aún, un reality.
Este asunto de los milicos marca a Chile, claro está. La cosa militar viene desde la llegada de los españoles y los sistemas bruscos que traían, que también se instalaron en nuestras tierras junto con ellos. Pero no quiero comenzar la historia tan atrás. Solo me remontaré a los milicos del 73, que son los más famosos y los más repudiados. Últimamente a todo el mundo le ha dado por odiar a los milicos, quizás antes tenían miedo de hacerlo, aún no lo se. La cosa es que aún me sorprendo cuando la gente aplaude a alguien que dice una frase comunista, o cuando cita a Allende, o incluso cuando canta una canción de Quilapayún. El repudio a los milicos en Chile es extenso y últimamente se ha estado haciendo más justicia con el tema de los derechos humanos, cosa que ha aumentado el odio a los milicos. Lo cierto es que Pinochet murió y se quedó sin ninguna herida, como las que le dejó a tantas otras personas. Lo cierto es que ya nos hemos reído bastante con las parodias al tipejo y también con historias tejidas en su entorno. Destaco la de Lemebel en “Tengo miedo torero”, preciosa novela que ojalá pudieran leer, en donde Pinochet es un mamonsin de su esposa y se caga (literalmente) de miedo en su atentado, debe comer bichos por lo malo que es desde cabro chico y así, toda una historia muy graciosa.
Con toda esta “moda” por ser antimilico, me parece tan extraño ver de nuevo milicos en la tele. De verdad me sorprende que exista un reality así, y más aún, que le vaya tan bien en términos de raiting. Quizás no debería sorprenderme tanto, porque ya desde antes se notaba cierto agrado por lo militar en Chile, y quizás esto saque ronchas, pero una vez la profe Magda decía en una clase que a los chilenos les encantaba que los guiaran y que les dijeran qué hacer, según ella, a partir de eso, el axe (ese ritmo brasilero) tuvo tanto éxito, pues eran coreografías en que uno solo debía seguir al apuesto/a bailarin/a. Claro, eso responde, según creo, a una educación militarizada ya desde el colegio y que se extiende pff a todo prácticamente. Ya bastante habló Foucault sobre eso en la Historia de la prisión, en la historia de la locura y en general en todos los textillos que de él hemos leído. Esa cosa de hacerlo todo igual, al mismo tiempo es bien milica....pero a la mayoría le gusta, es evidentemente masivo. La cultura chilena, parece ser militarizada no solo en el plano educacional, sino también cultural. Se rechaza a los milicos, pero aún así se le entrega raiting a ese tipo de programas que la verdad no me enganchó, no se si es malo o bueno, solo cuestiono la suerte de doble discurso existente. Lo que me parece más trágico en todo este asunto, es ver al “instructor” oficiando de mino en el matinal al otro día....qué tipo de fantasía sexual es esa? Malditas contradicciones, queremos escapar del milico asesino pero al mismo tiempo lo queremos en nuestra cama.
Ps. He vuelto a ver el programa, después de escribir lo anterior, creo que juega con mmm cosas del honor, de la valentía y otras palabras al aire. Peor, vi al gordito jugársela por completo, pobre gordo, está ahí como niño símbolo. El gordo parece representar al “pueblo”. Es el más débil, pero el más empeñoso, claro, eso lo hace uno de los favoritos. A mi juicio el programa no entrega valores ni nada, quizás solo es un intento de TVN por promocionar solapadamente el servicio militar, en fin.

Me gusta ver tele

2007-02-28T07:25:00.000-08:00

Me gusta ver tele, no veo de todo, pero veo tele...veo mucha tele. Hace un tiempo, en una clase, una tipa que me cae mal, decía que la “gente” veía tele porque ahí encontraban lo que no tenían. Claramente ella decía ser de ese tipo que dice también, no ver tele. Cuando esta tipa dijo eso, me enojé. Qué sabe ella sobre mis motivaciones para ver tele? Qué sabe ella de lo que dan en la tele si no ve tele? Bueno, veo tele por varios motivos, uno de los primeros y más importantes, es porque me relaja. Tantas personas encuentran que la tele es tan hueca, que les carga de inmediato. Para mí, en muchos casos, es eso lo que quiero encontrar. Luego de pasar horas en la Universidad, escuchando hablar sobre escritores y estilos literarios y publicaciones y poetas y que el español de Chile y que haremos una ponencia y en la tarde en Oriente que el arte indígena y que el arte oriental y que después en la micro deba leer el texto de filosofía del arte para la clase mañana....de verdad no quiero seguir hablando de eso cuando llego a mi casa, lo que quiero, sobre todo en momentos de stress, es sentarme y ver tele. Los momentos culturales, por cierto, no los encuentro ahí, quien podría encontrarlos ahí? La segunda razón por la que veo tele es por entretención, se desprende de la anterior. Me entretiene ver tele, aprender que la gestación del elefante dura casi dos años, que hay unos osos que se están tomando una ciudad, etc. Ese tipo de programas me entretienen, los que más me entretienen son las series CSI en sus versiones de New York, Las Vegas, Law and order también en sus diferentes versiones, Cold case, Dr House y no puedo dejar de mencionar a Lost y así podría seguir...ya les dije, veo mucha tele.
A mi me parece que las series que he mencionado no tienen nada de hueco y claro, tampoco son mi momento cultural del día. Solo me entretienen, los gringos tienen buenos guiones, inteligentes, bien pensados.
Veo mucha tele, y creo que quienes no ven tele se están perdiendo mucho, creo que aquellos que oponen la tele a la cultura están absolutamente errados en sus pensamientos. Tele y cultura son lo mismo, se puede ver sobre todo en la tele chilena, muy muy muy diferente a la extranjera. La tele del tipo series, como las que yo veo, son otro tipo de cosa, no tan hueca como ver un matinal o esas cosas, son más entretención como “fílmica”, pero tampoco son tensas ni “profundas”, son solo entretenidas. De verdad no entiendo a quienes no le gusta ver tele, cómo no ver “Caso cerrado” con la doctora Ana María Polo.
Me encanta la tele, me río mucho, también aprendo, aunque para algunos eso parezca imposible. Gracias a la tele salvo muchos trabajos, aplicando teorías raras a un corpus más cercano, real. Quizás algún día publique acá uno de la esclava Isaura que hice hace algún tiempo.
No solo aprendo, sino que también me relajo, la tele te lo entrega, casi todo, en bandeja, sin procesar mucho, que es lo que uno busca en esos momentos de la noche. Quienes no ven tele y creen por eso vivir una vida más “profunda”...que mal! Ojalá buscaran su profundidad en otros temas y me dejaran ver tele tranquila, porque como dice Homero en ese memorable capítulo de los Simpson en que se parodia a El resplandor, “No beer and no TV makes Homer go crazy”...a Natalia También.

I used to hide

2007-02-26T17:12:00.000-08:00

Mi tortuga llegó, mi hermana la cuidó unos días y luego me la regaló porque no le gustaba limpiarle su pipi (bastante fuerte por lo demás).
Nunca antes había visto una tortuga, al comienzo me daba miedo tomarla, como si el caparazón se fuese a salir o a romper, tenía miedo que me mordiera o que me enterrara sus uñas. Con el tiempo aprendí que nada de eso sucedería.
Aprovecho este apartado para señalar que mi tortuga era ilegal en Chile, era de una especie llamada Cheopilosis chilensis o algo así. Está en peligro de extinción y son traídas por contrabando. Este no es un tema menor, mi tortuga llegó siendo ya mayor (mi mamá la recogió en una avenida cerca de mi casa), pero son traídas desde pequeñitas, lo que implica un desarraigo de su madre y además de su habitat. He visto que las venden en el paseo Ahumada, son más pequeñas que la palma de la mano. No solo se produce un daño enorme al ecosistema y a las tortugas que son separadas de su ambiente, sino también a la gran cantidad de tortugas que mueren durante el viaje. Las tortugas son animales delicados y requieren múltiples cuidados. No le demos plata a esos giles y contribuyamos de una vez por todas a la preservación de especies de este tipo.
Poco a poco fui sintiendo cierta conexión con mi tortuga, me sentía identificada. Esto último puede sonar como esas viejas locas que peinan a su perro como a ellas mismas o peor aún, ellas mismas se peinan como su perro, pero no. Jamás imité a mi tortuga, pero sí pasaba largos ratos observándola. Al comienzo, cuando estaba recién llegada, se escondía mucho en su caparazón, cualquier ruido, cualquier movimiento y ella desaparecía. Esto no llamó mucho mi atención, hasta que un día, aburrida de cierta conversación sentí la necesidad de meterme en mi caparazón. No lo digo en sentido figurado o metafórico, no me refiero a que quería solo irme, porque la necesidad era de desaparecer claro, pero lo que pensé fue en un caparazón. En ese momento comencé a envidiar a mi tortuga...yo también quería un caparazón, debe ser tan genial esconderse así cuando uno tiene miedo o está enojado o tienes pena, o cuando quieras. Un día, Alonso me dijo que yo era como mi tortuga, como de verdad quería un caparazón le pregunté por qué, y él me dijo que cada vez que él decía algo que no me parecía yo me daba vuelta y escondía mi cara (seudocaparazón debe ser eso), en el fondo es que me alejaba cuando no quería estar.
El asunto de la tortuga viene desde hace tiempo, ahora que lo pienso, ya en el primer año de U, mis amigos me decían “Manuelita”, por la tortuga Manuelita de los monos, según ellos mi rostro se parecía...sin comentarios. Lo cierto es que también destacaban una característica tortuguística que sí tengo de verdad: mi lentitud. Este asunto me lo han mencionado muchas personas, algunas con desesperación. Soy lenta para hacer las cosas, muy calmada quizás, no lo sé. Sorprendido Alonso miraba cómo depositaba un envase vacío de helado en el basurero. “pero solo tiralo”, me dijo. Cómo lo voy a tirar si se puede caer y quedar fuera, así es que me acerco y lo dejo con cuidado sobre el resto de la basura.
Así, de a poco, me sentía cada vez más cercana a mi animal, si soy un animal definitivamente sería tortuga, además son vegetarianas!!!
Creo que la naturaleza debió habernos dotado de un caparazón a todos, porque ante angustia social, temor o rabia, que vienen siendo variantes de lo mismo, a quién no le gustaría un caparazón? Quizás he ahí el éxito de “Las tortugas ninja”, que además del bonus del caparazón, sabían pelear y comían toda la pizza que querían. Me sigo preguntando por qué no tenemos un caparazón así, quizás con ese caparazón explícito podríamos dejar de fingir en algunas situaciones incómodas y solo desaparecer, quizás con ese caparazón seríamos más verdaderos, quizás es mejor el caparazón que la máscara, quizás es mejor vivir entre tortugas, quizás es mejor dormir 6 meses porque el invierno es tan frío que uno no se quiere levantar. Mientras más lo pienso es más genial ser tortuga...o no? Si hasta en la fábula es la heroína, me sorprende que un animal pequeñito y que no emite ningún sonido sea tomado en cuenta así...también por eso deberíamos ser tortuga. Calladitos pero vistos...cosa difícil entre los humanos.
“I use to hide in quiet places” dice Anneke en “Rollercoaster” (en un mal inglés), necesitamos escondernos, perdernos un rato. Es eso lo que me sucede, acaso a los otros no?

Gracias por venir

2007-02-26T15:37:00.000-08:00

Como dice la canción de Cerati.
Han pasado ya unos días desde mi cumpleaños, pero estaba fuera de Santiago como varios sabían, así es que solo ahora puedo tomarme el tiempo de escribir.
Pensé que pocos iban a venir, es una fecha complicada, era día de semana, sin embargo, poco a poco fueron llegando, hasta completar casi mi lista de invitados.
La verdad es que no me gusta cumplir años, quizás solo cuando se es niño uno quiere cumplir años. Recuerdo que cuando tenía 13, 14, cada vez que estaba de cumpleaños anotaba en mi diario los pocos años que restaban para cumplir 18 y largarme. Nada de eso sucedió, cumplí 18 y entré a la U, comprendí o me convencí de que mi salida se realizaría con un cartón bajo el brazo, con dinero en otras palabras...sabemos que ahora que he terminado, eso del dinero no es nada así tan regalado, menos siendo “letrada”, licenciada en letras prefiero llamarlo. La cosa es que he cumplido 23 años y aún vivo acá, más aún, no solo vivo acá, sino que me mantienen, pues aún no trabajo de manera mm “seria”. No puedo decir que las ganas de irme se me hayan pasado, porque los conflictos se mantienen y más aún, no se olvidan. Sin embargo, creo que he aprendido a vivir con ellos, hace tiempo ya que no siento esa angustia que significaba para mi estar viva, esa angustia que ni con pastillas se aliviaba. Hace mucho tiempo también que no recurro a mis pensamientos mortuorios, la vida ya no es tan mala...no puedo decir que sea buena, pero por lo menos puedo ver las cosas positivas que me suceden, porque claro, ahora sí que me suceden.
Si años atrás mi cumpleaños era solo la cuenta regresiva para encontrar en algún sentido alegría o a lo menos tranquilidad, creo que hoy, la he encontrado, y ya no por lo que buscaba antes, sino por lo que se me ha presentado y he podido ver.
Así, luego de lo anterior que puede sonar depresivo (no lo es en absoluto), quiero dar las gracias a todos quienes vinieron a mi cumpleaños, porque es en gran parte, gracias a todos ustedes, que puedo, esta vez, celebrar un año más. Mis palabras hasta ahora son peores que el comercial de momento curso de Coca-cola, pero necesito comunicar lo feliz que me hizo la presencia de ustedes acá.
Luego, cuando todos se fueron, me di cuenta que tenía mucho regalos. Pensé que quizás todos piensan que soy muy materialista o algo así, como que no podían venir sin regalo ya que todos trajeron. Prefiero pensar que me quieren jejejeje y he ahí los regalos, cierto? Bueno, reitero las gracias a cada uno de ustedes y también a quienes me saludaron a lo lejos.
En orden de llegada:
Esteban. Muy rico el jabón, de verdad un regalo muy mmm “femenino”, dejando de lado las cosas de género porque estoy segura que cualquier hombre mata por el mismo jabón. Eres el que vive más lejos, gracias.
Anto. De verdad me conoces. El café es uno de mis placeres y qué mejor que los cubitos. Eres una de las pocas amigas que encontré en la U, gracias.
Beta. Me quedó todo bien, así que no te preocupes, lindo color también. Eres del grupo de las antiguas, me imagino que por eso el buen ojo, gracias.
Pati. Debo decir que al comienzo no sabía qué era, pero después me crujió. Es un buen regalo para mi colon irritable jajaja, tú si que eres la más antigua de todas, mejor ni digo cuantos años, gracias por venir de nuevo.
Alonso. Este es un caso especial, para los presentes es el caso Mafalda. Para los que se habían ido...toda una situación mmm extraña. Creo que la conexión entre nosotros ya es peligrosa, cómo es posible que nos leamos así la mente? Es un libro gigantesco y claro, excelente, te amo y gracias.
Muriel. La verdad amiga aún no recuerdo cuándo te dije lo que te dije, supongo que en otra ocasión me lo recordarás. De todos modos de más que te lo dije, porque es de todo mi gusto, noté que algo te pasaba, gracias también por venir.
Leslier. Pensé que no venías. Claro que me gustan los chocolates. Como estas trabajando te podía complicar la hora y la fecha, así es que valoro mucho tu presencia, gracias.
Se, de verdad lo se, que todo esto es muy cursi, pero vuelvo a reiterar, la necesidad de agradecerles a ustedes mis amigos, porque para mi los cumpleaños son importantes. Es la ocasión en que puedes demostrarle al otro lo importante que es para ti su existencia, así es que ese día me sentí, como no lo sentía hace tiempo, muy feliz, muy querida y muy pero muy orgullosa de tener amigos como ustedes. En este momento recuerdo esa canción de los Enanitos verdes “porque un amigo es una luz, brillando en la oscuridad...”, pero ese sí que sería un broche cursi. Mejor me despido con Cerati (rock de derecha como diría Pamela Jiles en SQP luego de su presentación en el festival).
“Cruza el amor yo cruzaré los dedos y gracias por venir gracias por venir”

Transantiago, ahora sí

2007-02-14T07:53:00.000-08:00

Quizás en el texto anterior pareció que detesté Transantiago y sí, la verdad detesté esperar tanto y todo, pero ese no era el sistema real. Ayer lunes salí y comprobé cómo era de verdad el sistema. Tenía que caminar cerca de cuatro cuadras más...nada agradable para mi. Caminé y llegando al paradero, obvio que pasó lo mismo, se me pasó la micro. Caminé más y llegué, tenía que esperar no más. Para mi sorpresa, esperé solo como mmm 30 segundos, ya venía otra micro del mismo recorrido (403), me subí...iba vacía.
Lo anterior me muestra que el sistema sí funcionó, por lo menos a esa hora, y teniendo en cuenta que es febrero. Hay cosas que no me gustaron, siempre las hay, el chofer era un tipo muy antipático que no me respondió si había que pagar o no, hasta que casi me puse frente a su rostro cercano al parabrisas para que el maleducado me respondiera con la misma amabilidad con la que yo le estaba preguntado...obvio que aún así no me respondió. Solo pasé.
Luego me di cuenta también que el recorrido se había vuelto algo flaite. No quiero sonar pesada, pero la micro parte en una villa que se llama Galaxia...creo que hasta el nombre es flaite y quienes vivimos en Maipú también sabemos que onda con ese lugar. Bueno, no me iban a asaltar...creo, por lo menos no me pareció a ese extremo flaite, pero si era flaite del tipo: “ya po para conchetumare, hasta onde lo vay a llevarlo?”, como le dijeron al chofer cuando se iban a bajar...es esa cosa piola del flaite, esa búsqueda por pasar inadvertido.
Llegué a mi destino en 50 minutos, con caminata y todo. Antes me demoraba una hora sin contar las cuadras que caminé.
Mi veredicto para Transantiago no lo daré aún, sino hasta ver si en marzo cuando entre temprano se mantiene todo tan bien.
El tema de la gente que reclama, sin siquiera saber qué recorrido tomar, o de los giles protestantes hoy en la mañana, es tema de otro texto, porque para mí, tiene que ver con la estupidez humana. El sistema te puede gustar o no, y respetaré esa opinión solo cuando sean capaces de darme argumentos inteligentes, no ese reclamar por reclamar, que me parece evidentemente alimentado o a lo menos influenciado por los partidos de derecha.

El primer viaje

2007-02-14T07:32:00.000-08:00

Hace unos días, la ciudad estaba expectante. Todos esperaban saber cómo funcionaría el nuevo sistema de locomoción de Santiago, me incluyo. La nueva idea se había aplazado ya bastante tiempo y la fecha era definitiva.
El sistema empezaba el sábado y claro, para evitarme el probable atochamiento, decidí salir el viernes, último día del sistema antiguo.
La travesía comenzó ya en el paradero de micros, eran como las 3 de la tarde, hora en que generalmente me iba sentada en una micro vacía, y acercándome al lugar donde debía tomar la micro, veo que pasan tres seguidas. No hay nada que hacer así que me resigno a esperar los 15 minutos que se demoraría en pasar la próxima, de esos 15 minutos nada...esperé el doble, en media hora pasó la siguiente micro, era una de esas cuncunas...venía repleta. Me subí en la pisadera, como lo hacía cuando entraba a la U temprano, la micro presentaba una imagen algo surrealista, eran las tres de la tarde (tres y media a esas alturas) y estaba tan llena como a las 7. Bueno, al menos logré subirme.
Llegando al metro, ya muy atrasada para mi cita, recuerdo que, obvio! No tengo boleto. En esas circunstancias uno nunca tiene boleto. Me resigno a perder unos minutos más, al bajar las escaleras, sorpresa! Las cajas del metro estaban todas funcionando y claro, todas tenían unas filas estratosféricas que llegaban hasta los torniquetes...me entró el desespero...pensé en pasarme por abajo, o por arriba, pero necesitaba llegar.
Nada de eso, me puse en la primera fila y esperé. Llevaba unos 10 minutos en la fila (que no avanzaba nada) cuando pasa una señora con ropa de metro (es difícil explicar por qué su ropa era de metro, porque no era amarilla ni nada, tenía un pañuelo al cuello y algo demasiado metrístico en su tenida). La señora grita, dice que todas las filas son para comprar boletos, claro, menos donde yo estoy; mi fila es la única para comprar tarjetas.
Rebobino. Desde la mañana, en todos los noticiarios habían dicho que ya no quedaban tarjetas, que iban a salir más, pero que estaban absolutamente agotadas.
Claro!, apenas la señora grita eso, mi fila se llena aún más de gente y comienzan los apretujones y los insultos, y una señora atrás mío que me preguntaba si ahí podía cargar la tarjeta, aún sin responderle, me dice que cómo es posible que en esa fila gigantesca solo se pueda comprar la tarjeta y que después uno tenga que hacer otra fila de proporciones para cargarla. Intento decirle que la tarjeta viene cargada, pero ella me sigue reclamando, a mí...como si yo fuese alguien de metro, o como si tuviese cara de “dígame sus reclamos por favor”...en fin.
La fila poco avanzaba y llegaba cada vez más gente que se colocaba al final. Avanzando un poco más y ya rendida a que Alonso no me hablara por todo el resto del verano, dado mi “leve”atraso, comienzo a relajarme...que más daba, estaba ahí en la fila de tarjetas y obtendría el bien más preciado por esos días: la tarjeta bip. Ya en la mitad de la fila, noto que la única caja que entrega tarjetas bip tiene dos filas...una es la mía...pero son dos...por eso avanzaba tan lento. La gente, amable, extrañamente, se daban turnos intermedios, pasaba uno de una fila y luego el de la otra fila, y así. En ese estado de la mitad de la fila, uno piensa renunciar, se reanudan mis deseos de pasarme por debajo, pero la imagen del guardia enfurecido de metro persiguiéndome no me convencía.
Alonso llama. Contesto. Pienso en un segundo en todas mis justificaciones y antes de decir algo, es él quien me dice que lo siente, que estaba en una reunión y que está atrasado, que por favor lo espere. Jajajajaja, esas cosas también pasan solo en esos momentos. Le digo que no se apure que yo tengo a lo menos para 40 minutos, ambos nos relajamos. (¿Debo decir que a ambos nos gusta la puntualidad?).
Se acercaba el momento. Los guardias no paraban de gritar, que es una tarjeta por persona, que nada más, que le den la pasada a una señora con guagua que, desubicadamente, quería comprar un boleto. Señora! Era la fila de tarjetas! No encontró otra fila más llena? En fin. Quedan como dos personas para que pase yo, como siempre pienso negativo, pensé que cuando me tocara tendría que peliar con la persona de la otra fila, que justo cuando me tocará a mi, olvidaría que era uno y uno...nada de eso, me dejó pasar muy amablemente. Compré la huea de tarjeta que ya me tenía chata y pasé el famoso torniquete.
Llego, bajo y espero el metro, ya estoy muy tranquila. Se me acerca otra señora...o todos se ponen sociables en esas ocasiones o de verdad tengo cara de “dígame sus reclamos”. La señora, me dice que esperó 4 horas micro, así sin mas, que en su comuna no pasaban micros y ahí se lanzó con un discurso eterno sobre lo malo del sistema. Como ya estaba relajada, decido hablar con ella...así como hueviando, así como jugando a ser alguien que no soy. Si hasta puse la voz de esas viejas caguineras. Que claro, que cómo es posible, que espere como 2 horas en esa fila, bla bla. Ya en el metro, sentadas ambas en esos asientos de tres personas, que están en línea uno, se integra a la conversación reclamística un caballero que venía en el tercer asiento. El caballero me superaba, reclamaba mejor y más...ahí cerré mi boca, escuché un rato los reclamos de ambos y ya me comenzó a dar risa. Me bajé en los héroes y no me despedí.

Viaje al mundo

2007-02-08T15:26:00.000-08:00

Aunque Leslier me dijo que le gustaba leer mi blog porque ya no era poesía, la verdad es eso lo que más fluye dentro de mí. Expongo a continuación uno de los primeros poemas (antes eran versos sueltos) que escribí. La fecha no es certera, debe ser cercana al 2001.

Convencer la presa del sueño
Producido por pequeñas locuras en las pestañas
Que se ahogan.

Así asimilaba el viento
Como rojo en las narices
Y en las manos
El aire entre los dedos excitaba.

Mirar las columnas duras
Desde la lejana altura
Extinta de seres secos
Poblada de restos monstruosos.

Veo correr con pavor
Colores libres en su pasado
Que se abrazan para perpetuar
Un zumbido crudo.

El aire rojo en un cuerpo
Frota los labios gruesos
Perfora la nariz soñadora.

Una voz lejana me acercaba
Cantando a Venus!
En espanto sumergidos los brazos
Aún tristes las esculturas
Aún fuertes los gritos
(Que eran el canto encantado de la diosa).

Descendía entre flotantes algas
Para posar los pies con dedos de pétalo
Sobre los algodones dispuestos
A absorber perfumes dolientes.

La construcción perfecta
Forjaba ciudades bellas
Las paredes duras parecían
Deshacer el concreto y el rasgo frío
Al pasar la calidez del cuerpo
Arrastrando nubes sangrantes.

La voz que gritaba y susurraba
Al mismo tiempo
En los gélidos oídos
Temblaba en las manos
Los dedos ansiosos se entrelazaban y agitaban
Como ecos de la misma voz.

Comenzó a acercarse
Pro la extraña calidez ardía,
Entonces necesitó las antiguas estacas humanas
Se confundía, se ahogaba y no entendía.

Mirando hacia atrás
Se congeló en soledades espantosas
Con agitados movimientos palpitantes
Siguió.

Mi vida. Parte 1

2007-02-08T15:23:00.000-08:00

Bajo la misma piel el fluido sanguíneo permanece intacto, llevando siempre el mismo color, como si viese el mismo reflejo...siempre.

Y como si fuese mentira, mi vida se fue desplegando de una manera que me era ajena. Las imágenes narradas y presentadas, eran la de otra carne, jamás fue propio hasta que lo comprendí, siempre a pesar mío, pues también siempre continuó siendo como un mal sueño, una pesadilla. Eso era para mí, mi historia de vida, mi infancia.
Se supone que de ahí se rescatan bellos recuerdos, en efecto los tengo, los que me molestan son los otros, los que estaban ocultos bajo gruesas capas de tiempo y mentiras.
La historia real la conocí años después de ocurrida, la historia real ya había pasado por mi cuerpo, por mis ojos, pero huellas de eso no había, como una huella en la arena que se borra con el mar. Mi vida había desaparecido. Re-conocer lo que uno es o fue no es nada fácil, aún no lo comprendo.
Al parecer, desde mi nacimiento existía una suerte de condena o por lo menos de mala suerte arrastrada. Y quizás ya se manifestaba esa oscuridad, ese vacío que me rondaría.
Desde un embarazo complicado a síntomas de pérdida...muchas veces pensé que ahí debería haberse acabado todo...todo.
El nacimiento fue sencillo, un cuerpo pequeño y enfermo, ese era el mío, ¿podría haber sido de otra manera? La debilidad marcó los pasos desde el comienzo, también el abandono, y también la compañía. Por qué no decirlo, estaba abandonada, sí. Pero no estaba sola, estaba con mi madre...

¿Por qué a la gente le gusta Neruda?

2007-02-06T08:14:00.001-08:00

Contrario a lo que debería hacer en este apartado, que sería responder a la pregunta del título, lo que haré será criticar abiertamente al poeta chileno Pablo Neruda. A partir de mi crítica, en la que cuestionaré uno de sus poemas más conocidos “Alturas de Macchu Picchu”, espero que ustedes mismos lectores...si es que los hay, jaja, me entreguen la respuesta a la pregunta inicial.
El proyecto en el que se inscribe tal poema, pertenece a “Canto general”, proyecto que ya desde su título nos remite al desarrollo ambicioso de un todo que integre, precisamente, un canto a todo lo existente. Debo decir, que ya desde el proyecto que se plantea Neruda, veo un interés egocéntrico del poeta, por ser la voz, la única voz, capaz de cantarle a todo, ojo, todo.
El poema que aludo, comienza con un tono que me desagrada profundamente y que la voz hablante en el poema, no modifica, sino que por el contrario, acrecienta a medida que avanza. El primer verso señala: “Sube a nacer conmigo hermano”. El tono que se manifiesta, proviene de una orden, de un imperativo, es decir, el hablante en el poema (que en canto general parece ser una suerte de testigo de la historia americana), está ordenando a su supuesto “hermano” indígena a que haga lo que él le ordena. Este tono imperativo se mantiene en los versos siguientes: “Dame la mano”, “No volverás”, en donde observamos claramente cómo el hermano indígena a quien se dirige la voz, sufre una serie de mandatos. El imperativo demuestra que existe una superioridad relativa, desde quien emite las ordenes, en este caso, la voz creada por Neruda para hablar.
Es cierto que a medida que el poema avanza, el autor también crea imágenes preciosas, en eso puedo reconocer su mérito literario, por lo demás, entiendo también el premio que Neruda recibió por “Canto general”, entiendo la importancia del poemario y el trabajo y todo. Lo que crítico es la actitud que toma el autor para hablar, pues su hablante, su voz, dentro del poema, se aleja de su objetivo, no es un indígena como tal, sigue siendo el mismo poeta que se sitúa evidentemente, en un grado jerárquico superior, pues es el mismo poeta quien habla por alguien que ya no puede hacerlo. El indígena ha sido consumido por su trabajo, entonces, aparece el poeta y su canto para contar lo que ha sucedido, el poeta se transforma en una suerte de héroe.
Para mi, el poema se vuelve peor, va perdiendo cada vez más su supuesto objetivo de ser canto del indígena. Uno de los puntos que más cuestiono es la posesión de formas antiguas españolas para referirse a la tragedia indígena. “Mostradme”, “Decidme”, en donde el hablante no solo sigue con su tono imperativo hacia el indígena, sino que peor aún, mantiene verbos españoles, que son provenientes, precisamente, de los conquistadores que han matado al mismo indígena a quien el hablante parecía querer acercarse. El hablante se refiere a su “hermano” con un lenguaje que le es ajeno a la sangre que el mismo dice poseer, con un lenguaje que el indígena no domina y que le es símbolo de muerte, explotación y tortura.
La coronación de este poema, y que es la frase que más odio de todos los poemas de Neruda es: “Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta”. En primer lugar, podemos ver cómo insiste en la forma española y peor, mantiene insistentemente el deseo de hablar por su “hermano” que a estas alturas, no se qué tienen en común. Si él viene a hablar por la boca muerta del indígena, debería por lo menos, escoger una voz que no hable como español...o no? Además, me parece una patudez, que se tome la libertad de ser el mensajero o transmisor de la boca muerta del indígena, ya he dicho que de hermanos...poco.
Después de todo, me pregunto, por qué demonios a toda la gente le gusta Neruda y lo veneran tanto. Es verdad, es algo personal y absolutamente subjetivo, pero a mi me carga él y de mi medio literato no conozco a nadie que le guste...raro, o no? Bueno, si a ustedes les gusta o les carga, decidme!! Como diría Neruda, por qué les gusta o no les gusta, y por qué creen que a la gente le gusta tanto. Será por la musicalización de los Jaivas? Será porque es hombre? Porque claro que a Mistral no se le venera así. Bueno, dejo la pregunta abierta.

Felicidad clandestina

2007-02-01T16:52:00.000-08:00

Cada uno de nosotros tiene su propia felicidad, cada uno de nosotros es particular en varios, todos o pocos aspectos. Para mi, uno de esos aspectos significativos de la personalidad y de la particularidad de cada uno, tiene que ver con lo que te hace feliz. En ese instante de felicidad revelas gran parte de lo que eres, de cómo eres, aunque uno mismo no lo sepa bien.
Sucede muchas veces que lo que te hace feliz, no hace feliz a otros, y eso, es parte claro, de la particularidad de cada felicidad. Otras veces, ocultamos lo que en verdad nos hace feliz, si le va mal a alguien que no soportas, si se cae y se rompe un pie la niña más bonita del colegio y en general, todas esas cosas que uno le desea secretamente a la gente que aborrece. Porque al parecer, es la felicidad oculta la que nos hace más felices, es en la felicidad que no podemos compartir abiertamente, donde encontramos mayor regocijo, he ahí el título de lo que escribo y de mi blog.
Felicidad clandestina, es el título de un cuento de una autora que me gusta mucho, este cuento de nombre además, al libro que reúne otros cuentos de la misma autora; me refiero a Clarice Lispector. En el cuento se muestra un ejemplo de estas felicidades tránsfugas que todos tenemos, un ejemplo es un caso, es solo “una” felicidad. A partir de ese cuento reflexiono sobre mis propias felicidades clandestinas, cuáles son, por qué son clandestinas, por qué me hacen feliz. Y es ahí cuando me doy cuenta, solo recién me doy cuenta, que sí me hacen feliz, que la felicidad... LA felicidad, se encuentra en pequeños detalles que generalmente se relacionan con tu ego, y con cosas tan ricas en su grado personal que no deseas compartir, hasta en ese egoísmo se puede apreciar parte de la clandestinidad de la felicidad.
Es en ese momento, cuando descubres que existe una felicidad oculta, que piensas en todas las morales y éticas que producen que tengas que esconder algo, porque es entendido como malo o indebido. Y es ahí, cuando te das cuenta de aquellas prohibiciones, cuando las agradeces, y ya no las ves como una prohibición ante la que hay que revelarse para cambiar el mundo o cualquier otra utopía juvenil, pues por el contrario, observas en esas prohibiciones, tus posibilidades de ser feliz, deseas transgredirlas para ser feliz, pero al mismo tiempo deseas que la prohibición no se acabe, pues si se acaba, donde queda la felicidad? Algo de esto señala un tipo bastante conocido por sus cosas sexuales, Bataille señala que es en la prohibición donde está el placer, y el título “Felicidad clandestina” lo corrobora, o por lo menos sigue esa lógica, mi pensamiento, también.

Y me decía Daniela

2007-02-01T10:11:00.000-08:00

Cuando tenía 15 años asistí a un evento que, posteriormente, resultó ser muy importante para mi vida. Cuando tenía 15 años me invitaron a vivir EJE, se que ese tipo de encuentros cargan con ideas prejuiciadas sobre la espiritualidad de cada uno, bueno, a los 15 viví ese encuentro y me significó importantes razonamientos. Los recuerdos de ese evento me marcaron definitivamente y mis amigos más cercanos saben el por qué, en efecto, varios de ellos, fueron invitados posteriormente por mi misma, a vivir ese mismo encuentro. El tema de lo que ahí viví escapa a lo que uno puede contar y ser comprendido, es de ese tipo de cosas que hay que vivir, para poder decir certeramente si te gustó o no.
Después de vivir esa experiencia, seguí participando en el equipo del EJE preparando otros eventos del mismo tipo. La idea de este grupo es trabajar, para poder entregarle a otros jóvenes, la posibilidad que también se te entregó a ti. Bueno trabajé con este grupo cerca de 3 o 4 años más. Durante ese tiempo pude conocer a mucha gente del mismo equipo, uno de ellos llamaba particularmente mi atención, era el garoto.
El garoto era un mino, no solo un hombre a secas sino un gran mino, obviamente era de Brasil y tenía toda esa cosa exótica que a uno le puede atraer. El garoto era muy atractivo y claro, me gustaba. Poco a poco me acerqué a él, la verdad no me costó mucho, al parecer, había una atracción mutua. Sin embargo, sentía cierto sentimiento de culpabilidad o de rechazo ante las situaciones con él...él era solo eso, un gran mino...pero no tenía nada de cerebro y eso de verdad me perturbaba, así que siempre me corría o me iba cuando sospechaba situaciones que nos pudiesen comprometer.
Me imagino que para el garoto, yo era solo una pendeja bonita o simpática o mm algún epíteto...si es que acaso era eso, obviamente a él le gustaba que lo miraran, así que se dejaba y era feliz. Nos hicimos amigos, pero siempre con miradas más pícaras que las de amistad.
En una ocasión, estábamos frente a un nuevo evento de EJE, mi cargo en esa ocasión era finanzas. Entonces estaba yo en un extremo del recinto (un gran gimnasio) y veo que el garoto me grita desde el otro extremo, pero gritaba Dani!! Dani!!, me miraba a mi, pero era otro nombre, así que asumí que no era yo. Luego de unos 15 minutos el garoto cruza el gimnasio y me dice: oye te estaba llamando. En ese momento no asumí que me estaba llamando por otro nombre, solo pensé en un error o algo. Ese mismo día, a la hora de almuerzo, me tocaba vender completos (necesito este paréntesis (la imagen de una Natalia vendiendo completos es una de las imágenes más problemáticas en mi vida)), la cosa es que llega garoto a comprar completos y claro, entre los 10 vendedores, se acerca a mi...esa cosa del coqueteo le encantaba (vuelvo a repetir). Le hice su completo y él me dice que le falta mostaza, voy y traigo la mostaza, pero la cosa no salía así que la moví con fuerza y puaj! Salió con más fuerza de la pedida, se salió la tapa y todo el contenido y el completo de garoto se arruinó absolutamente...mi rostro rojo evidenciaba la embarazosa situación. Garoto coqueteando de nuevo, me dice...así como para arreglarla...tienes fuerza Dani!!
Luego de ese episodio me convencí, el me decía Dani. Le comenté de esto a la Muri y ella me dijo que le dijera...pero claro, no sabía cómo hacerlo. La Muri me decía, pero solo dile que no te llamas Dani... y la verdad me daba tanta plancha decirle eso... veníamos coqueteando mucho tiempo y él...no sabía mi nombre y peor aún, me había puesto otro. Nunca supe de donde sacó que yo me llamaba Daniela o Dani como él decía, pero de que estaba seguro que yo me llamaba así, sí.
La situación se arregló haaarto tiempo después. El garoto llevaba como un año diciéndome Dani y yo ya me había acostumbrado. Un día, también de EJE, la Muri pasa por el lado de garoto y me grita Natalia dime la hora!! En evidente marcación de mi nombre N A T A L I A...el rostro de garoto me demostró que él de verdad pensaba que mi nombre era Dani, no me dijo nada, pero me imagino que él pensó que yo lo había agarrado para el hueveo o algo así...jamás debe haberse imaginado la plancha que me daba decirle que no era Dani.
Esta situación vuelve a abordar el tema del nombre y todo eso de la identidad. Si bien en un momento me dio lata que me dijera Dani, luego de un tiempo ya me daba lo mismo. Claro, todo cambió cuando supo que mi nombre no era Dani, quizás fue por el engaño o porque le gustaba más Dani o porque no le gustó Natalia o que se yo, pero él se alejó, dejó de hablarme. Quizás ni siquiera se lo cuestionó...yo tampoco lo había hecho hasta ahora. Hace un tiempo un antiguo amigo o que por lo menos yo consideraba tal, me hablaba por MSN. En un momento me dice: Dani tengo hambre...su mensaje inmediato después de ese fue: te dije Dani. Yo le pregunto quién es Dani, y él me dice que nadie...si claro, pienso yo. El eco del nombre y de la situación me produce sentimientos algo difusos...acaso tengo cara de Dani?? O es que mi nombre no me viene?? Después de unos días mi “amigo” dejó de hablarme de una manera algo...violenta. definitivamente creo que Dani, tiene algo que ver en eso. Y es lo único definitivo que creo, porque con mis suplantaciones de nombre ya no se bien qué hacer. No se por qué soy Dani, no se por qué hay otra Natalia Toledo y no se tampoco, si todos esos embrollos tienen algún sentido coincidente...por lo menos para mi, a lo menos, es extraño

Los errores de mi hermana los puede cometer cualquiera...o no?

2007-02-01T09:29:00.001-08:00

Ya mencioné la ocasión en que mi hermana, al decirme: Nati, toda tu ropa es botánica!!! Me quedé un segundo sin comprender a qué se refería, ella me miró como diciendo no sé si se dice así, le pregunté a qué se refería y me dijo ahh es que tienes mucha ropa negra...le dije; quisiste decir satánica? Y se puso roja y me dijo sí, ante mi risa de tres horas se enojó conmigo como siempre y me dijo que era pesada.
Otra ocasión fue hace poco. Estábamos viendo Animal planet y mostraban unos loros, entonces mi hermana me dice que hay distintos tipos de loros (ella sabe harto de animales), yo le pregunto cuáles, y me dice está ese el...el...y no se acordaba, entonces me dice el papas mayo!!! También me reí como tres horas y ella no entendía su error, entre risas le dije ese es el papagayo...ahí se enojó de nuevo conmigo.
En otra oportunidad, me pregunta si lo que están mostrando en la tv son guantes de cabeza...luego de un par de segundos, le respondo sí, son gorros. Ahí de nuevo se pone roja y se enoja conmigo.
Estas situaciones le ocurren mucho a mi hermana, creo que sería interesante un análisis lingüístico sobre tales confusiones.

Post Mortem

2007-01-28T14:17:00.000-08:00

Fragmento de un cuento escrito por mi para un taller de escritura autobiográfica

El cadáver fue recibido a las 14 hrs. Es de sexo masculino, aproximadamente 28 años de edad. Causa de muerte por fractura cervical con total compromiso de la médula espinal: se observa la columna media, ligamento vertebral común y posterior, área posterior del anillo del disco intervertebral totalmente destrozados. Musculatura paravertebral totalmente contracturada. Desviación de la línea media y perdida de rigidez cervical. La muerte fue inmediata y el cadáver tiene aproximadamente 3 horas de muerto. Se presume que la fractura fue producto de la caída desde una motocicleta conducida a exceso de velocidad y en estado de ebriedad.
El rostro revelaba una horrorosa expresión, tenía una mueca de espanto, como si hubiese visto que moriría antes de caer al suelo y destrozarse. Los labios habían sufrido una deformación total, se encontraban rígidos y buscando una posición vertical, un color azulado muy suave daba testimonio del deceso. Los ojos estaban aun abiertos y la mirada parecía perdida y triste, casi con vida. La piel se veía sucia y ensangrentada, todo el conjunto de su rostro era algo nuevo, repulsivo.
(...)
La noche los devoraba con una oscuridad penetrante, suave como terciopelo, con nubes cremosas bailando entre estrellas que simulaban lentejuelas en ese baile nocturno. Estridentes sonidos desde los parlantes perturbaban cualquier intento de comunicación. El calor hacía que los cuerpos sudorosos adquirieran más pasión y las voluptuosidades se hiciesen más notorias y excitantes. Miradas prohibidas, en un comienzo escondidas, fueron de a poco volviéndose más profundas y directas. Sin palabras, con solo miradas fueron seduciéndose, olvidando la música y dejándose envolver por el aroma femenino, salieron a amarse en la oscuridad que solo delata las sombras. Las manos recorrían lugares conocidos al placer, sabores totalmente nuevos y exquisitos esa noche fueron revelados a ambas, poco importó que un esposo las viera, aquellos deseos no los había vivido nunca y eran tan sublimes que amó desde ese momento por primera vez, el destino no era el engaño eterno con aquel hombre sino con la hermana de él, con quien tantas miradas encubiertas fueron bajo esa luna dadas a la luz. Los labios mordidos y atiborrados de sexo no se dirigieron al despechado nunca más.
Miraba atentamente todos los movimientos fríos del médico, con nauseas incontenibles observaba que el reloj no avanzaba mientras todos los órganos de su hermano eran extraídos grotescamente por manos blancas que de pronto se habían vuelto rojas. (...)
Todo el cuerpo era desarmado como si fuese un juego tétrico y cada vez más el color rojo conducía el vómito desde las entrañas que también eran manipuladas y la precaria luz era condensada por el constante fluir oscuro, ya en coagulación, de las deshechas venas. El corazón de su hermano le producía repulsión, las arterias y la carne se hacían fétidas. Con dos grandes ganchos, la extensa incisión hecha en toda la parte frontal, fue abierta violentamente para facilitar así la visualización de todo el interior machucado. Las manos que entraban y salían del cuerpo de su hermano también las sentía él en el cuerpo propio, como si ese manoseo privado fuese hecho a él mismo. Constantes arcadas eran al mismo tiempo contestadas con bofetadas de su hermandad, se tambaleaba sobre sus pies, no podía mantener la vista fija en la camilla empapada, solo esperaba salir de ahí.
Desespero, golpes, suicidio, armas, dolor, puñal, correr, morir, detener, mirar, negar, caminaba presuroso por el campo tras la peor escena de su vida. Hablaba solo diciendo:
- Se pierde todo en dos segundos.
Se sentó frío y calculador, comenzó a beber, beber, beber. Luego de horas de espera lacrimosas llegó a la conclusión; la vida había dejado de existir para él, tomó la motocicleta y voló hasta la muerte.
Incisiones precisas del médico no permitían apresurar el trámite. El olor era insoportable, el cadáver había ensuciado sus ropas con heces fecales y toda esa mezcla de aromas en la sala acompañaban al compás las imágenes para que el asco se apoderase nuevamente de él. Sobre el cuerpo inerte algunos insectos se habían inmiscuido al momento del accidente, ya se podía percibir la descomposición. Los órganos eran también distintos, colores grises, amarillos, azules y lilas en ocasiones formaban un arcoiris de nauseabundas sensaciones. Luego de un extenso trabajo, el cadáver fue finalmente preparado para el oscuro velorio.

Réquiem de resurrección poética

2007-01-25T09:06:00.000-08:00

¿Se va la poesía de las cosas o es que acaso no la puedo condensar en mi vida? Ayer mirando el último crepúsculo yo era un manchón de musgo entre unas ruinas. Un río de sangre abrasa el arrabal como una mano helada que tienta en las tinieblas, sobre sus aguas se avergüenzan de verse las estrellas, entre llamas de júbilo o pesar, en entrañas de sílaba solemne, sus aguas me volvieron al silencio traspasado de música y carnaval.
El poeta se vio interrumpido en su discurso por los focos sorpresivamente encendidos, un retumbar de panderos y tambores marcaron la entrada mágica de los actores al escenario, féminas con suaves brazos alzados y dulzor en los labios, bufones en el suelo con amplios movimientos corporales eran el comienzo marcado por aquellas luces que al encenderse emprendían con ellos el mismo viaje extraño al mundo de la fantasía. De los labios de aquellos seres mitológicos se desprendían musicales frases poéticas que se convertían en un puente fortificado con el público.
Estamos en el ciclo de los nervios, el músculo cuelga como recuerdo en los museos, más no por eso tenemos fuerza, el vigor verdadero reside en la cabeza, solo para nosotros viven todas las cosas bajo el sol.
Una especie de vértigo concentrado en el estómago era el que afloraba liberador desde las entrañas al mundo, cada verso era un grito a todos los presentes en la sala y más allá. Los pies poco a poco entraban en un transe maravilloso que elevaba extasiadamente las letras convertidas ahora en nubes para la musa inspiradora.
Una novia de negro, pasos cortos y mirada perdida entraba en escena y pasaba a ser el único personaje real sobre las tablas duras, con separaciones marcadamente definidas como las facciones oscuras y delicadas de la mujer. La magia fúnebre se perdía y se matizaba con la dura pérdida real del amante.
Señor…tú sabes cómo, con encendido brío, ante los seres extraños mi palabra te invoca, vengo ahora a pedirte por uno que era mío…te digo que era bueno, te digo que tenía el corazón entero a flor de pecho, que era suave de índole, franco como la luz del día…me replicas severo que es de plegaria indigno, quien untó de preces sus dos labios febriles y se fue aquella tarde sin esperar tu signo, trizándose las sienes como vasos sutiles…qué fue cruel, olvidas señor que le quería…aquí me estoy señor parlándote un crepúsculo entero, fatigaré tu oído de preces y sollozos si tardas en decirme la palabra que espero, di el perdón, dilo al fin.
La presencia plena de la muerte con guadaña en las manos planeaba terrores ocultos, los cabellos negros y brillantes se perdían entre las anchas vestimentas que revelaban tras si un cuerpo femenino trabajado, refinado, perfecto. Esperaba con furia el momento de la rendición del poeta, morir definitivamente y sin salvaciones poéticas esperanzadoras. El poeta se corta las venas, repetía constantemente para agobiar más la ya desesperada situación del limbo fantástico creado entre la vida y la poesía.
Cada letra articulaba frases que eran como licor de dioses, la Diosa poesía impregnaba a su paso todos los rincones con miel y ese aroma en los orificios de las personas envolvía de poder creador todas las mentes ya elevadas por melancólica belleza.
Fúlgidas estrellas tachonan la carroza de la noche y la reina del cielo de entre cortinas bellas de nacaradas nubes se levanta.
Poesía soy y vengo por Dios misma enviada, a soltar en el viento mi canto de belleza y las fuerzas eternas que rigen el destino han de volverme polvo si equivoco el camino.
La aparición repentina de la Diosa removía todas las posiciones, todos los personajes ocultos tras mesas o sillas intentaban no ser presas de la furia divina.
La muerte no había sido capaz de luchar contra el poder poético, el muerto no podía ser arrastrado al inframundo pues era un creador, un poeta. Inventa mundo nuevos y cuida tu palabra, el adjetivo cuando no da vida, mata. Fue la sentencia de la Diosa. No a él, él no moría, él resucitaba gracias a la poesía. La muerte yacía inerte sobre las frías tablas.
Si el poeta puede crear ¿quién es el muerto entonces? yo soy aquél que antes mirando el último crepúsculo, ahora vuelve a la vida. El poeta es un pequeño Dios y la poesía te sigue los pasos, a ti, a mí, a todos nosotros.

Niño con gafas sin vidrio en la feria del libro

2007-01-22T10:27:00.000-08:00

Hace unos días asistí a la feria del libro del parque forestal, evento que, por lo demás, estuvo bastante fome. Mientras recorría los puestos de cada editorial me sentía algo incómoda, como me ocurre siempre en esos lugares en donde se junta tanto... “intelectual”, o que por lo menos mientras esté dentro de la feria, cree o imita serlo. Alonso se dio cuenta del primer fenómeno del lugar, observó que la gente poseía una suerte de falsa preocupación mientras estaba en la feria, obviamente cruzando el límite de esta, la cordialidad y amabilidad desaparecen por completo. Vimos muchos casos en que la gente se empujaba sin querer para ver los libros y todos se pedían mutuas disculpas constantemente, como si ser intelectual o estar en un lugar que parece serlo, les inyectara una suerte de chip educado. Bueno, todos pedían disculpas...cosa que claramente no se repite fuera, en donde nadie se mira ni se habla.
El segundo fenómeno lo observé en la editorial Cuarto propio, en donde casi siempre adquiero ejemplares. Mientras revisaba el cajón de ofertas me encontré con una cámara de televisión al lado mío enfocando todo mi rostro, ante la vergüenza y lata de la situación me cambié a la otra caja de ofertas, al otro extremo del lugar. La cámara cambió su objetivo y el entrevistado fue un tipo muy muy muy “humanista”. El niño no solo estaba vestido con lo que el estereotipo del humanista usa; ropa mal tratada y esas cosas, sino que además, poseía unos lentes que carecían de vidrios...sin comentarios.
Cuando vi a este niño, claro, me dio mucha risa, luego también lo escuché hablar y por supuesto tenía toda esa pose intelectual. Lo que reflexiono respecto de este chico, es que sí, yo estudié literatura y bueno, mis compañeros no eran así. En efecto, creo que si alguno hubiese llegado con lentes sin vidrios, los hueveos hacia él se extenderían hasta hoy día. Porque ser “intelectual” o por lo menos dedicarte de alguna manera más o menos seria al ámbito letrado no es sinónimo de ser raro. Claro que todos lo somos en alguna medida, todos tenemos nuestras rarezas, Alonso siempre me lo decía cuando iba a mi facultad, pero claramente nadie se vestía de una forma “extraña” para ser un adecuado intelectual.
En la misma feria del libro me encontré con Lésmer, profesor de nosotros en la facultad. El vestía un pantalón y una polera, típicamente normales, y un chalequito en la espalda al mejor estilo norteamericano...Lésmer sí es un intelectual, y su ropa...no es por ella que lo sabemos.

Hay que ser blanquita!!

2007-01-18T09:52:00.000-08:00

En la Universidad siempre bromeamos con eso de ser blanquito y ser negrito, hablamos de eso y nos reímos porque es lo único que nos queda. No me parece solo casualidad que justo todos mis amigos universitarios sean de la Florida, de Quinta normal y bueno Esteban que es el único blanquito del grupo y vive en el barrio alto (jaja no te enojes). Es extraño que de a poco todos los grupos que se formaron sea el de las cuicas, el de las cuicas hippies que no quieren ser cuicas, el de los carreteros que no sabes bien de donde son pero igual tienen algo cuiquito y claro, el de los machuca.
Esta cosa de los grupos universitarios se nota mucho en mi lugar de estudio, la diferencia social es marcada al máximo y no lo notas solo en la manera en que esta gente te saluda, como si tuvieses piojos o algo así, sino también en la diferentes posibilidades que cada uno tiene, las diferencias se notan, y en un lugar como la Universidad Católica, estas mismas diferencias, se exageran.
Durante mi estadía en la Facultad de Letras, esta cosa de las diferencias sociales no me importó tanto, hasta que claro, me tocó sentirlo, sufrirlo. Reconozco que mi paso por la Católica me sirvió también para sacarme prejuicios de encima, conocí mucha gente con plata que no tenía esa actitud cuica, conocí mucha gente valiosa pero claro, esas personas no son mis amigos, nunca se llega a esa cercanía.

Lo que me convoca hoy es un tema que tiene que ver con esto de las desigualdades, tema archi hablado con mis amistades universitarias quizás tan resentidos como yo jajaja. Les cuento:
Para las vacaciones de invierno del año pasado mi asistente social me llama, voy a su cita y me señala que yo termino mi carrera ese año entonces no entiende para qué pido crédito para el otro año. Yo le contesto que estoy cursando carreras paralelas (labor nada de fácil por lo demás) y que bueno, necesito un año más de crédito. Ella me replica que al terminar una carrera no puedo optar de nuevo al crédito de la U. Yo le respondo que antes de postular a paralelas se me informó que podía extender un año más el crédito. Ella me responde que sí, pero justo ahora las reglas cambiaron. Yo le digo que por qué esas reglas no afectan a la gente que postula ahora y ya tiene esa información. Ella me dice que no puede hacer nada, que la única solución es que yo me eche un ramo en Letras y que lo haga al otro año para así poder tener crédito. Ya bien enojada le digo que cómo es posible que me aconseje echarme un ramo, que me están castigando por pasar todos mis ramos y no atrasarme. Ella me dice que es la única solución. Yo me paro y me voy.

Camino a mi casa, luego de esa situación me baja toda la tristeza y lloro en la micro...cosa que me parece bien mmm mmmm fea por decirlo de alguna manera. Bueno sí, lloré, porque empecé a pensar en la injusticia que estaba viviendo, luego empecé a pensar en todos mis compañeros que tiene plata para pagar al contado la U y me dio más rabia, no por ellos en sí, sino por la injusticia de la desigualdad, por qué ellos sí podían y yo no, sobre todo porque no era una cosa de capacidades. Luego de mi rabia con llanto, me vino a la cabeza una imagen algo botánica como diría mi hermana (una vez me quiso decir que mi ropa era satánica y en vez de decirme eso me dijo que mi ropa era botánica...tengo que escribir algo sobre sus errores, son muy graciosos). La imagen que vino fue la del video Jeremy de Pearl Jam, pero era yo disparándole a mis compañeros...en ese momento no me perturbó...para nada.La depresión por esa situación pasó. Pero ahora en verano estoy buscando cómo financiar mi próximo año de carrera, ahora más calmada creo que reaccioné muy mal a lo que pasó antes, pero no dejo de pensar que está mal, muy mal lo que me pasó. Busco becas en internet y todas me piden ser indígena, hija de torturado, hija de profesor y bla bla, cosas que no soy. Nadie me financia y la única solución es ir a un banco y endeudarme mucho más de lo que quisiera.
Mi conclusión sobre esta situación ya no tiene que ver con las desigualdades sociales, pues ya son y ya te afectan y ya...o quizás sí, sigue siendo eso. Lo que pienso en este momento es lo difícil que es estudiar lo que estudié, qué difícil ser en mi vida lo que seré, pues mientras yo esté viendo como cresta pagar mi crédito, mis compañeros estarán sacando sus magíster en Madrid o Nueva York.

Cosas de animales

2007-01-17T11:14:00.000-08:00

Para quienes me conocen, no es sorprendente que les señale que he recogido algún nuevo animal, o que sí, mi hermana aún mantiene vivos a su gallo y gallina, gallo que por lo demás, no canta solo en la madrugada sino que todo el prostituto día. Bueno, sí, me gustan los animales y por mi cuidado han pasado varios. Sin embargo, puedo decir que solo dos de ellos han sido míos, de propiedad y no solo de adopción obligatoria porque mis hermanos se cansaron y se les ocurrió regalarme el animal que ellos habían adquirido. Mis dos animales son una tortuga y un perro; la tortuga se llamaba Josefina y la quise mucho, falleció cerca de Diciembre cuando volví de Argentina, se murió en el sueño de su hibernación. La pérdida fue muy triste, pues la había cuidado cada día y cada minuto luego de un ataque que había sufrido durante el invierno. En otra ocasión hablaré sobre mi tortuga y el por qué siento una identificación absoluta con ella. El causante de las heridas de mi tortuga es precisamente mi otro animal de propiedad, el Roko.
El Roko es un perro salchicha que llegó a mis brazos un día hace varios años. En mi casa tenemos una perra salchicha (la Pancha) y una vecina pensó que era ella, entonces la trajo a mi casa y bueno, evidentemente era perro así que le dije que no era de nosotros, la vecina me dijo que ella no podía tenerlo porque tenía muchos perros y en fin...lo recibí. Lo tomé en mis brazos y le dije a mi mamá que teníamos un nuevo integrante, obviamente pensé que mi madre me enviaría al demonio con un nuevo perro, pero no fue así y me dijo que era lindo y que lo dejara con la Pancha. El Roko es un perro muy celoso, presumo que por eso atacó a mi tortuga, pues antes había atacado a varios pollos de mi hermana que también habían fallecido. El Roko es castigado cada vez que hace algo malo (cosa muy usual en él) y sobre todo, cuando mata a otro animales de mi casa, el ataque a la tortuga no fue la excepción. Todos acá lo retaron, pero yo no podía...es mi perro.
Creemos que el Roko se comporta así, por su historia pasada que desconocemos. Es respecto de su historia pasada que esta, la historia que yo estoy contando toma un vuelco. El día de navidad, hace como dos semanas, mi hermano tomó un colectivo hacia mi casa, el conductor le preguntó si acaso él vivía en una casa azul de segundo piso...mi hermano respondió que sí. Luego, el conductor le preguntó si nosotros teníamos unos perros salchichas, a lo que mi hermano nuevamente y algo sorprendido respondió; sí (cabe destacar la enorme cantidad de gente que vive en Maipú como para que este caballero sepa quien es mi hermano, donde vive y que tenemos dos perros). Bueno, luego, el caballero le dice a mi hermano que él cree que nosotros tenemos un perro salchicha que es del...mientras mi hermano me cuenta esto, una vez ya en la casa, yo, quedo con la boca abierta y le grito, no se lo devolveré!!...Mi hermano le dice al conductor que es imposible lo que él cree, que esos perros son nuestros y que no pueden ser del. El conductor replica que el se separó de su esposa y ahí ella le botó el perro a la calle, que él lo buscó pero nunca lo encontró y que se parece mucho a mi Roko. Mi hermano le dice que nosotros compramos al Roko, así que no puede ser él. El caballero dice que una vez lo vio cerca de una calle de acá de Maipú, y ahí está mi salvación, el Roko nunca ha estado en esa calle desee que está con nosotros...pienso que el caballero no reconoce ya a su perro y que cree que cualquier salchicha es su perro perdido.
Ahí termina la historia con este chofer, pero me quedó pensando si de verdad el Roko no habrá sido antes de él, cuando el Roko llegó a mi casa, venía desnutrido y con heridas sangrantes. Los primeros días lo dejamos en el antejardín esperando que alguien dijese que ese perro tenía dueño. De esto ya hace más de 5 años...cómo puede suceder esto ahora? Supongo que son esas preguntas que uno nunca podrá responder y ya no se si seguir preguntándome si el Roko era o no de este tipo, me preguntó si estuvo bien quedarme yo con mi perro, porque claro que ya es mío, me pregunto además si estas situaciones tan extrañas suceden también por coincidencia.

Otra Natalia Toledo

2007-01-08T10:36:00.000-08:00

Se supone que el nombre entrega cierto grado importante de identidad. En mi caso, el asunto debería adquirir importancia cuando deseo firmar lo que hago; uno puede usar un seudónimo o el nombre propio, yo tengo ambos...o no? Me pregunto esto porque hace un tiempo escribí mi nombre en el google (creo que hay un cuento (debe ser malo) sobre eso), bueno el punto es que escribí mi nombre, por supuesto en un momento de ocio máximo, y para mi sorpresa aparecían muchas entradas con “Natalia Toledo”, para mi sorpresa claro, no era yo la Natalia Toledo que las entradas ofrecían. Luego de pensar en la coincidencia de nombre y pensar también en lo anecdótico del caso, vi que aquella otra Natalia Toledo no solo no era yo sino que además y ahí si que comenzó la sorpresa, era escritora. Comencé entonces a leer quien era esta otra suplantadora de nombre y resultó ser una famosísima escritora mexicana que, para mala suerte mía, es toda una lumbrera literata...en fin.
Si escribir y publicar en Chile es difícil, me pregunto entonces qué sucedería si me llegasen a publicar y después, al darse cuenta que hay otra escritora con el mismo nombre, se me exigiese cambiar de nombre o usar un seudónimo. Claro, es así porque la verdadera suplantadora de identidad parezco ser yo y no la otra Natalia Toledo (ella es mayor). Me imagino las situaciones:
“A: ¿Leíste a esa tal Natalia Toledo?....
B: Ah la mexicana, sí es buena....
A: No, la chilena...
B: ¿Y se llaman igual?
Puede ser una situación muy absurda....en efecto lo es. Lo absurdo no tiene que ver solo con esta otra Natalia Toledo que es escritora consolidada, sino además con mi imaginación para pensar que algún día llegaré a estar en aquella situación de publicación, porque claro que es difícil no teniendo el millón de pesos que pagó nuestro compañero para publicar su, me imagino, pésimo libro de poemas. Lo absurdo de toda esta situación comienza desde el momento en que se me ocurre escribir mi nombre en el computador, esperando de algún modo encontrar mi nombre... para qué, sin saber bien con qué objetivo, pues se tiene en cuenta solo que si aparece quizás se es alguien...importante o algo así. En todo caso si el nombre no aparece se sigue siendo cada cual, porque cada cual es cada cual mientras sea cada cual (como decía la chica, mi profe de teatro), entonces si uno no aparece, da lo mismo, porque sigue siendo lo que es, pero si aparece y es otra persona...hay un conflicto...o por lo menos algo...extraño, sobre todo cuando apareces y ese otro es como tu perfecto otro yo, es precisamente quien deseas ser...por lo menos lo que se conoce públicamente de ese otro.
Toda la situación es rara para mi y es quizás un alboroto que nadie más hubiese pensado en la misma situación, solo que las coincidencias son siempre sospechosas, más aún cuando no se sabe muy bien qué significa ser cada cual.

Victoria´s Secret again

2007-01-03T09:22:00.000-08:00

No es acerca de una crema. Esta vez no hay nada de eso, pero sí de situaciones y personajes similares.

Ojos sumergidos en imágenes confusas
Colores extraños, rojos, lilas; asco
¿es eso acaso?
Los tonos se mezclan en mi iris
Como un vómito hediondo que no alcanzo
A oler.

Orgullo, orgullo, orgullo
No da el tono necesario
Las palabras no sirven para estas imágenes.
Las palabras las letras
También tienen colores, se mezclan y me explotan.

Ojos reventados y el desastre interno
La sangre puede teñir el cuadro y hacerlo inocuo
O
El tiempo puede torturar la nitidez de la imagen
Hasta hacerla ceder y entregarla a las musas de la basura.

Extraer la retina para olvidar
Rojo y lila como en el atardecer que todos quieren pintar.
Colores o tonos son como sudor de algún extraño animal.

La imagen, aquella atroz animita
Que se levanta para recordar(nos) el color no desea desaparecer.

Sin ojos la imagen persiste
Sacarse los ojos no evita el punzante destello sobre la fren te.

Como una unción maldita
Se presentan en el cuerpo
Como joyas de un estigma que uno sin saber ha buscado
Es uno mismo quien se ha condenado.

Ni muñecas, ni juegos de té. Solo quiero lápiz y papel

2006-12-27T12:15:00.000-08:00

Cuando Virginia Wolf habló del cuarto propio,
Definitivamente debe haberse referido a la cocina
(Marge Simpson).
(Extracto de un ensayo escrito por mí sobre los estudios culturales y, en específico, los estudios de género. Es largo, pero al mismo tiempo, apasionado)

Sobre “Los estudios culturales en la encrucijada valorativa” de Beatriz Sarlo. De este texto desprendo principalmente una idea:
Todo parece indicar que los latinoamericanos debemos producir objetos adecuados al análisis cultural, mientras que Otros (básicamente europeos) tienen el derecho de producir objetos adecuados a la crítica de arte. Lo mismo podría decirse acerca de las mujeres o de los sectores populares (Sarlo 7).
Lo que me llama la atención acá y me interesa precisar es que la situación de la mujer es algo más drástica que la de los latinoamericanos en general, me refiero a que la situación que se narra sufren los latinoamericanos, siendo analizados como objetos culturales en sí desde el exterior, las mujeres también lo sufren pero no solo desde el exterior sino también desde el interior de Latinoamérica. La situación descrita se produce gracias a que este tipo de teorías abordan temas de ‘discriminados’ o ‘subyugados’, pero siempre desde un centro o una elite. Me explico, Europa y Estados Unidos, analiza al latinoamericano no solo porque se ha vuelto interesante en la actualidad gracias a los estudios culturales, sino además porque es la esencia del ser subyugado que los mismos estudios culturales desean destacar. Preciso el grado mayor de precariedad en que se encuentra el género femenino, pues su estudio, dentro del marco de los estudios de género como parte también de los estudios culturales, ha surgido no solo desde el exterior, sino también desde el mismo continente. La mujer y sus construcciones sociales de género son analizadas profundamente en Latinoamérica y por latinoamericanos, pero siempre desde una elite.
El punto anterior me interesa discutirlo, en tanto me parece el punto más criticable de este tipo de estudios que, al mismo tiempo, entregan tanta información valiosa gracias a sus investigaciones. El subordinado no parece poder hablar y es eso lo que me incomoda, sí las mujeres han adquirido voz, han salido en cierto sentido del anonimato y silenciamiento histórico, pero si vemos quiénes han sacado la voz, nos damos cuenta que son siempre mujeres vinculadas, de algún modo, al centro, políticamente, económicamente o socialmente (esto se puede observar además en el ensayo de Mariette Sineau, “El elitismo no murió con la paridad”).
Sarlo detecta un problema y precisa a qué sectores parece afectar más o por lo menos donde se puede observar mejor. Mencionar a las mujeres me parece de vital importancia en tanto la suerte de ‘cosificación’ de éstas, no es un fenómeno sectorizado a América Latina, como sucede en lo que señala Sarlo, el objeto de estudio cultural, en el caso de la mujer, puede extenderse a todo el mundo, pues la mujer siempre será aquella ‘inferior’ que produce objetos susceptibles de ser analizados como producción netamente ‘femenina’, baste ver la forma de criticar arte (pintura, literatura) cuando se trata de mujeres. Se espera de ellas, y de ello también pecan los estudios de género, un objeto cultural estudiable, ver cómo reproducen los sistemas de dominación masculinos, ver cómo salen de ellos, ver hasta cuándo reproducen en ese ‘arte’ difamado, la opresión histórica y el trabajo hogareño.
La primera vez que escuche algo sobre los estudios de género, fue en segundo año de universidad con la profesora Magda Sepúlveda, sin embargo, inconsciente o conscientemente, con anterioridad mis trabajos ya se relacionaban en su mayoría con los temas relacionados con la mujer. Aquellos temas se fueron volviendo algo obsesivos para mi, comencé a leer mucho, todo lo que podía y mis trabajos se volvieron casi todos en ese sentido. Me he cuestionado constantemente por qué me interesé tanto en el tema, y creo que la respuesta es obvia a estas alturas: soy mujer. En esas dos palabras puedo resumir no solo el por qué yo me interesé en los estudios de género, sino el por qué es importante darle la relevancia y el espacio que estos se merecen en nuestra sociedad. La existencia de la mujer es un hecho real, y asimismo son las marcas de subyugación que estas han debido llevar por siglos. Ese solo hecho justifica los estudios realizados, los libros publicados, los centros de investigación formados, incluso este trabajo. Muchas personas a mi alrededor creen que esta es una lucha que ya no tiene importancia, a mi me parece que es hoy cuando más importancia tiene, pues hoy se cree que la mujer ya ha sido integrada, que el feminismo está pasado de moda. Por el contrario, creo que el feminismo en Chile aún está surgiendo y que las luchas reivindicatorias deben continuar hasta hacerse políticas, pues me parece que es ahí donde falla la lucha de la mujer en la actualidad. El feminismo no pasa de moda, porque no solo es una ideología personal, a mi juicio, es absolutamente necesario en una sociedad, como la nuestra, que sigue segregando a las mujeres: “El 98% de las riquezas de la tierra está en manos de los hombres y solo el 2% pertenece a las mujeres” (8), “De esos 2.500 millones más pobres, el 80% son mujeres” (8), el creciente fundamentalismo religioso apoya prácticas que “valoran la domesticidad femenina y la maternidad subordinada” (9), “Al aumentar la presencia femenina en la actividad económica, aumenta la brecha de ingresos, que en el caso chileno llega a 2/3 a favor de los hombres” (11), “confirmándose la tendencia a concentrarse en trabajos y ocupaciones con menor nivel de remuneración y protección social, es decir, empleos precarios e inestables” (16). Si “se tuviera en cuenta la feminización de la pobreza, y se contemplaran las demandas de los movimientos de mujeres, se podría avanzar hacia la superación de la desigualdad y el reconocimiento social de las mujeres” (17). Mediante estas citas, tomadas de un ensayo titulado “Género y globalización neoliberal: las nuevas encrucijadas neocoloniales que enfrentan las mujeres”, pretendo mostrar que la lucha de las mujeres aún no obtiene un triunfo. He ahí, a mi juicio, la relevancia de mencionar a las mujeres cuando se habla de estudios culturales y de marginación.
No puedo dejar de mencionar la relevancia de estos mismos estudios para invertir situaciones de machismo aún imperantes, la lucha que se puede dar a partir de la investigación tanto de estudios sobre la mujer o de género, pueden permitir la denuncia a tiempo de violencias ejercidas sobre la mujer, de diferentes tipos, pues si algo importante nos han enseñado ya los estudios de género es el carácter violento de la masculinidad. En este sentido, los estudios de este tipo, ridículos y fanáticos para algunos, son para mí una esperanza de solución. Se que es una fuerza mínima que se ejerce desde un rincón casi sin luz, pero es un movimiento que se efectúa de todos modos y que puede, algún día, solucionar problemas sociales relacionados con el género, no solo quedarse en la denuncia. Basta de decir que la mujer es oprimida, además de dar a conocer esos datos, se debe actuar para que así el trabajo pueda rendir frutos en las mujeres que más sufren. Sí, soy una mujer y siento sobre mi el peso de la historia, veo a diario las diferenciaciones entre géneros, incluso acá en un ambiente universitario, pero yo tengo voz y debo usarla, si continúo leyendo sobre género y me quedo en la biblioteca de nada sirve y es una actitud egoísta. La preocupación sobre el género y el compromiso social debe ser político, pues al tomar una postura y militar, se puede lograr la modificación de leyes, por ejemplo, las de paternidad que hoy obligan al test de ADN. Situaciones como esta, que parecen obvias en cuanto a su solución, siguen permitiendo la subyugación de la mujer y el maltrato constante. Recuerdo en este momento unas palabras de Patch Adams en “La belleza de pensar”, él decía que Chile era un país que surgía constantemente y que ya poseía muchos adelantos tecnológicos como para sentirse orgulloso y estable, pero que era vergonzoso que con el nivel de tecnología y desarrollo chilenos, aún el porcentaje de hombres que golpean a sus mujeres sea tan alto. Es evidente, pues si no existe una reconciliación con la mujer, entonces es poco lo que podemos esperar de los hijos que se eduquen en este mismo sistema. La deuda con la mujer en Chile, a mi juicio, no se detiene solo en las injusticias hacia la figura misma de la mujer, sino además hacia las extensiones de ésta, en ese sentido existe una doble deuda, en tanto las madres de detenidos desaparecidos, mujeres de lucha pública que aún no son escuchadas, parece ser que morirán sin ver justicia. La deuda se multiplica, cabe preguntarse qué sucedería si fuesen padres los que buscasen a sus hijos desaparecidos, ¿la voz de ellos sería más escuchada por el patrón de fundo que Pinochet personifica?
Este punto es relevante y se relaciona con el tema político y la postura que llamo a tomar, una frase señalada por Silvia Chejter, me parece la más clara: “Los regímenes socialistas coexisten con el patriarcado” (63), pues esto marca claramente la deuda con las mujeres y el punto pendiente entre la izquierda y la lucha feminista. Esto, vuelve a relacionarse con lo analizado al principio sobre los textos de estudios culturales, que tienen una evidente base izquierdista, pero que, también poseen vacíos al momento de hablar de los ‘subordinados’, pues es difícil que quienes tienen la voz para decirlo, sean absolutamente ‘subordinados’. En ese sentido, este tipo de estudios, siempre hablaran por otro, más afectado que el yo que emite la denuncia. Tanto Sarlo, como Richard, detectan que en la encrucijada cultural de estos estudios, el tema de la mujer es definitivamente relevante, que dentro de la marginación o de algún modo el chivo expiatorio que son los latinos para los estudios culturales, se encuentra también un mal mayor, que es el que se produce con las mujeres no solo a nivel latinoamericano, sino que mundial. No solo de las latinas se espera produzcan objetos de cultura analizables y no arte, como lo señalaba Sarlo, sino que de todas las mujeres de la urbe global. En donde la diferencia ya no es étnica, sino de género, lo que produce no solo una marginación por sectores o lugares geográficos, sino que más fuertemente, de género
Nadie quiere una feminista cerca y deseo aclarar acá, que no me masculinizo ni soy lesbiana y que tampoco promulgo la superioridad de las mujeres por sobre los hombres, que son parte de las marcas con las que una feminista debe lidiar a diario. La lucha feminista debe ser también política, pues desde ahí puede operar el cambio, ¿qué más da la demonización del feminismo si es solo otro intento más de silenciamiento? La lucha debe continuar y hacerse política, para realizar cambios en lo social y producir así que lo que hacemos y leemos tenga un sentido social, pues solo así, según entiendo, el ‘estudio social’ se justificaría. Si los estudios culturales continúan encerrados en los libros y en las bibliotecas, entonces se juega en círculos, pues la demanda por dejar de ser considerados objetos culturales en tanto latinoamericanos, debe comenzar una lucha desde la misma Latinoamérica, y esta lucha, la podemos iniciar, además, desde los estudios de género, como una lucha activista e ideológica con sentido político.

El niño proletario

2006-12-27T08:09:00.000-08:00

http://www.literatura.org/OLamborghini/proletario.html
link al cuento “El niño proletario” de Osvaldo Lamborghini

He visto un documental, no recuerdo donde, ni cuando, ni tampoco el título de este. Lo he visto y me he cuestionado tanto...el documental se situaba en el barrio rojo de India, pero no se centraba en las prostitutas, que en un principio era la idea, sino más bien en los hijos de estas. Por supuesto los niños y sus madres vivían en extrema pobreza, por supuesto los niños no asistían al colegio y, por supuesto, tenían escasísimas posibilidades de salir de aquel lugar. El documental mostraba lo poco que podía hacer una fotógrafa en aquel lugar, mediante la fotografía les enseñaba a los niños a salir un rato de la vida que debían llevar, muchos de ellos manifestaban gran talento frente a la máquina, además, el contexto propio de sus vidas les permitía capturar escenas únicas e impactantes. Pese a ello, la fotografía no pasaba a ser más que una suerte de ‘liberación’ momentánea, pues luego de las horas de taller, debían volver a sus casas, al trabajo. La lucha de la fotógrafa por sacarlos del prostíbulo, comenzó, claramente, por permitirles una educación digna, las trabas con las que se encontró fueron tan crudas como la vida que los niños debían mantener. Las pruebas del VIH eran obligatorias para ingresar a cualquier colegio, si eran positivas, no había nada que hacer. Recuerdo las palabras de una de las niñas del documental, ella señalaba que le daba horror crecer, pues ella sería una mujer que tendría que mantener a su hermana, entre líneas se puede leer que el horror de la niña era volverse una prostituta como su madre. Crecer y ser mujer era, irrevocablemente, ser una prostituta más del lugar.
Recuerdo ahora que he reflexionado, a otra niña que vi no hace mucho en un viaje a Buenos Aires. Iba en el metro (subte como le dicen allá) y vi a esta niña, de unos 7 u 8 años pasando entre todas las personas, era el último carro, era tarde, y ella estaba sola. Lo que me llamó la atención de ella no fue inmediatamente que estuviera sola tan tarde, sino que pasaba por el lado de las personas y les extendía la mano, quienes le daban la mano recibían también un beso en la mejilla. Indiscriminadamente hombres y mujeres repetían el gesto con la niña, en un comienzo pensé que la conocían, pero no. Comencé a sentir un extraño miedo a medida que se acercaba a mí, me tocaba darle el beso y me aterraba. Llegó a mi lado y el gesto fue rápido, casi imperceptible...pensé toda la noche en aquella niña, que luego de hacer lo mismo con todas las personas del vagón, pasó pidiendo una moneda.
Lo que tienen en común estas historias es evidente, lo que sucede en el cuento que inspira estas palabras, también lo es. No sé hasta cuando seguiremos cuestionándonos por el trabajo infantil, por la pobreza infantil, sin tener acciones que posibiliten un cambio real. Me deprime ver estas realidades a diario y me deprime aún más, tener que verlas en situaciones extranjeras, para reaccionar y decir finalmente. “acá también eso sucede”. Lo que ocurre es que uno parece inyectarse un suero para no ver, para devolverle el calendario al niño que te lo entrega en la micro, para pasar por común al niño en la feria. Detesto las injusticias en general, pero detesto aún más las que se hacen en contra de los niños.
El cuento que cito al comienzo puedo decir que en un comienzo me traumatizó, leía una frase y alejaba el texto de mi vista porque no podía seguir leyendo lo que se narraba. La situación de lectura entre mis compañeros, me imagino, fue similar. Ocurrió algo aquella clase, cuando uno de mis compañeros leyó en voz alta el cuento, más allá del llanto sorpresivo de la profesora, todos nos sentimos de alguna manera extraños, tocados, marcados. En mi caso personal, no he vuelto a leer el cuento nuevamente, no deseo hacerlo, nuevamente me pongo el suero, no deseo ver ni escuchar...pienso que la realidad es a veces muy dura para verla en colores.